Mówili mi, że mężczyźni niosący śmierć na plecach są potworami. Mylili się co do tego, jakie potwory naprawdę polują w ciemności.
Rozdział 1: Geometria klatki
Ceglana ściana za moimi plecami jest szorstka, jakby tysiąc drobnych zębów wbijało się w cienki materiał mojej koszulki. To jedyna rzecz na świecie, która mnie jeszcze trzyma. Moje nogi poddały się już przecznicę temu – najpierw zamieniły się w wodę, potem w kamień. Teraz istnieje tylko ściana, brudny asfalt i oni.
Jest ich trzech. Ustawili się w trójkąt, w małą klatkę z uśmiechniętych drapieżników, a ja jestem nagrodą w środku. Powietrze jest ciężkie od zapachu starego piwa i czegoś jeszcze – ostrego, głodnego, co emanuje z nich falami.
Ten pośrodku, z pajęczyną wytatuowaną na szyi jak wieczny uścisk, robi powolny krok do przodu. Jego uśmiech jest jak rana – same zęby, zero ciepła. Martwy, drapieżny eksponat.
– Nie masz już gdzie uciec, myszko – mówi głosem chropowatym jak rdzewiejąca rura.
Mój plecak, ten z fotografią mamy i jednookim pluszowym królikiem, ciąży jak kotwica. Palce mam wczepione w szelki tak mocno, że zdrętwiały. Próbuję nabrać powietrza, ale strach zaciska mi gardło.
Nie pokazuj strachu, Harper. Głos mamy wraca jak duch, echo świata, w którym było słońce i bezpieczne kąty. Drapieżniki lubią pościg, ale najbardziej kochają strach.
Próbuję zrobić z twarzy kamienną maskę, ale czuję drżenie podbródka. Przygryzam wargę; ból jest odległy, niczym mała gwiazda w galaktyce paniki.
Drugi z nich, wychudzony, z oczami jak wypalone dziury, parska śmiechem. – Patrz na nią. Myślisz, że się rozpłacze, Jimmy?
Mężczyzna z pajęczyną – Jimmy – kręci głową, nie odrywając ode mnie wzroku. Jego oczy są płaskie, szare jak zimowe niebo zapowiadające długi mróz. Nie patrzy na mnie – on mnie wycenia. Jak rzeźnik kawałek mięsa.
– Nie – mówi w końcu. – Twarda. To mi się podoba.
Klatka się zmniejsza. Wciskam się mocniej w mur, marząc, by się w niego rozpłynąć. Zerkam w stronę wylotu alejki. Samochody przejeżdżają, ludzie idą chodnikiem, żyjąc w świecie, w którym takie potwory nie istnieją. Krzyk umiera mi w gardle. Nikt nie patrzy. Nikt nigdy nie patrzy.
I wtedy to słyszę.
Najpierw niski pomruk, potem potężny ryk silników. Motocykle. Wjeżdżają na parking Iron Horse. Skóra, chrom, czaszki na plecach. Hell’s Angels. Całe miasto zna historie. Omijać. Bać się.
Jimmy prycha. – Jacyś motocykliści.
Ale mój umysł liczy. Tu – pewna śmierć. Tam – nieznane, większe potwory. Wybór jest nagle krystalicznie jasny.
Gdy stoisz między dwoma bestiami, nie uciekasz od tej, która już czuje twój strach. Biegniesz w stronę tej, która może przestraszyć tamtą.
Jimmy sięga po mnie.
A ja ruszam.
Wybiegam z alejki prosto na ulicę. Klaksony, światła, chaos. Nie oglądam się. Widzę tylko jednego z nich – najwyższego, z brodą posrebrzaną jak skała.
Jeszcze mnie nie widzi.
Ale zaraz zobaczy.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
