„Potrafię to naprawić.”
„Odejdź od mojego samochodu.”
Boss mafii warknął na bezdomną kobietę o splątanych włosach, nie mając pojęcia, że ta nieznajoma za chwilę uratuje jego hipersamochód wart 3,8 miliona dolarów — i wyciągnie go wprost z pułapki zamachu.
Gęsty dym wydobywał się z silnika Koenigsegga Jesko Absolut zaparkowanego w przemysłowej dzielnicy West Side w Chicago.
Alexander Cain, najpotężniejszy lord przestępczego świata w mieście, nerwowo wybierał numer w telefonie.
Brak odpowiedzi.
Jego ochroniarze byli dwadzieścia minut drogi stąd.
Tłum wokół samochodu rósł.
Silnik — zastrzeżony, praktycznie nienaprawialny poza fabryką — wydawał ostatnie, agonalne dźwięki.
Alexander miał czterdzieści pięć minut, by dotrzeć na spotkanie z rywalizującymi bossami.
Jeśli się nie pojawi, oznaczało to jedno: wojnę.
— Proszę pana, pański układ chłodzenia twin-turbo ma nieszczelność w trzecim zaworze obejściowym — odezwał się spokojny głos.
Rozczochrana kobieta podeszła bliżej, unosząc lekko dłonie.
Jej ubrania były podarte. Plecak wytarty do granic możliwości. Ale jej oczy — ostre jak brzytwa — zdradzały coś zupełnie innego.
— Naprawię to w piętnaście minut.
Palec Alexandra zawisł nad numerem alarmowym.
Jak ta kobieta mogła znać technologię tak zaawansowaną, że rozumiało ją zaledwie trzech inżynierów na świecie?
Kim była? I dlaczego mieszkała na ulicy?
W ciągu najbliższej minuty wszystko, co Alexander Cain uważał za prawdę o talencie, wartości i osądzie ludzi, miało runąć.
Alexander parsknął suchym, gardłowym śmiechem, który odbił się echem od pustych magazynów.
— Szalona bezdomna — rzucił z pogardą. — Mam uwierzyć, że żebraczka rozumie technologię, nad którą inżynierowie Koenigsegga pracują latami?
Evelyn nawet nie drgnęła.
— Ten niebieskoszary dym — powiedziała, wskazując silnik — oznacza, że płyn chłodzący dostaje się do komory spalania. Nie czarny od paliwa. Nie biały od pary. Niebieskoszary. Jest tylko jedna przyczyna.
Alexander znieruchomiał.
— Temperatura silnika wynosi teraz około 218°C i rośnie — ciągnęła spokojnie. — Ma pan dokładnie dwadzieścia osiem minut, zanim jednostka całkowicie padnie. Nie trzydzieści. Dwadzieścia osiem.
Alexander spojrzał na deskę rozdzielczą.
217°C.
Serce uderzyło mu brutalnie.
— Kto cię przysłał? — warknął. — Foster? To jego pułapka?
Evelyn westchnęła cicho.
— Gdybym chciała pana skrzywdzić, wystarczyłoby tu stać i patrzeć — odparła. — Nic nie mówić. Poczekać, aż zegar zrobi swoje.
Jej logika była bezbłędna.
Telefon Alexandra zawibrował. Marcus.
— Szefie, jest gorzej niż myśleliśmy. Nie ma auta zastępczego. Trasa do centrali zablokowana. Jeśli się pan nie pojawi… Foster uzna to za deklarację wojny.
Alexander rozłączył się i spojrzał na Evelyn.
— Masz piętnaście minut — powiedział lodowatym tonem. — Jeden błąd i pożałujesz, że się urodziłaś.
— Potrzebuję ołówka, taśmy odpornej na ciepło z apteczki i butelki wody — odpowiedziała bez wahania.
To brzmiało absurdalnie.
Ale Alexander nie miał wyboru.
Evelyn działała jak chirurg. Precyzyjnie. Bez wahania.
Rozkruszyła grafit, zmieszała go z polimerem z taśmy.
— Grafit wytrzymuje do 800°C — wyjaśniała spokojnie. — To wystarczy, by dojechał pan do serwisu.
Dwanaście minut później maska została zamknięta.
— Gotowe.
Silnik zapalił. Pracował idealnie.
Alexander patrzył na nią już zupełnie inaczej.
— Kim jesteś?
— Osobą, która zaprojektowała ten system.
Słowa zawisły w powietrzu.
— Wsiadaj. Musimy porozmawiać.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
