Metal miał smak rdzy i ziemi. Głowa bezwładnie opadała mi na pierś, broda ocierała się o szorstką korę starego dębu, do którego mnie przykuto. Każdy oddech był jak wbity w klatkę piersiową odłamek szkła — żebra na pewno połamane. Węże wykonali swoją robotę dokładnie. Bili mnie, aż przestałem się ruszać, zakuli jak wściekłe zwierzę i zostawili w najgłębszej części lasu, żebym się wykrwawił.
To był koniec. Wiedziałem o tym.
Słońce chowało się za linią drzew, barwiąc niebo nad Michigan na sinofioletowy kolor przypominający wielki siniak. Zimno zaczynało przenikać ciało, tłumiąc ogień w nerwach. Zamknąłem oczy, czekając na śmierć. Nie modliłem się. Tacy jak ja nie liczą na to, że Bóg ich wysłucha.
Trzask.
Otworzyłem oczy, piekące od zaschniętej krwi. Krok. Potem drugi.
Adrenalina uderzyła gwałtownie, wyduszając z moich spuchniętych warg cichy jęk. Wrócili. Przyszli dokończyć robotę. Spróbowałem szarpnąć się na łańcuchach, ale ciało odmówiło posłuszeństwa. Osunąłem się, gotowy na dźwięk pałki albo zimny dotyk lufy.
– Hej, proszę pana…
Głos był wysoki. Cichy. Drżący, ale nie ze złości.
Zamrugałem, próbując wyostrzyć obraz. Dziesięć metrów ode mnie stał chłopiec. Dziecko. Może osiem lat. W niebieskiej kurtce, z płócienną torbą pełną szyszek. Jego buty wyglądały na zbyt czyste jak na ten las.
Powinien uciekać. Powinien jednym spojrzeniem ogarnąć zakrwawionego motocyklistę w kamizelce Hell’s Angels i pędzić w stronę drogi, krzycząc po mamę. Tak robili dorośli. Tak robił każdy.
– Uciekaj… – wychrypiałem. – Biegnij…
Nie uciekł. Zrobił krok bliżej. W jego oczach nie było osądu, który widziałem całe życie. Był w nich strach i troska.
– Jest pan ranny – powiedział z dziecięcą szczerością. Upuścił torbę z szyszkami i wyjął z kieszeni obdrapany metalowy bidon. – Mam wodę. Chce pan?
Patrzyłem na niego, nie rozumiejąc, co się dzieje. Byłem potworem z koszmaru, a to dziecko podawało mi wodę.
Podszedł bliżej, w zasięg moich rąk — gdyby nie łańcuchy. Odkręcił korek drżącymi palcami i przyłożył bidon do mojej rozciętej wargi. Zimna woda zmyła smak krwi i ziemi. Zakrztusiłem się, a on po prostu czekał i podał jeszcze raz.
– Jestem Tommy – wyszeptał. – Zadzwonię po pomoc, dobrze? Mam telefon.
Wyjął stary, zużyty telefon z klapką.
– Nie… odchodź… – wysapałem, przerażony, że jeśli odejdzie, noc mnie zabierze.
– Nie zostawię pana samego – powiedział stanowczo, z odwagą, która zawstydzała mnie bardziej niż ból. – Muszę tylko powiedzieć, gdzie jesteśmy.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
