Cisza, która spadła na bar, była ciężka i dusząca. Słychać było buczenie lodówki i odległy dźwięk syreny kilka ulic dalej. Trzymałem dłoń na blacie, czując pod nią zimny plastik karty.
– Podnieś – powtórzyłem spokojnie.
Garnitur zaśmiał się nerwowo, rozglądając się w poszukiwaniu sprzymierzeńców. Nikt nie odpowiedział. Zapach drogiej wody kolońskiej mieszał się z tłuszczem i kawą.
Arthur cofał się drżąc, monety w jego dłoniach cicho dzwoniły.
– Już idę – powtarzał. – To moja wina.
– Nie – odpowiedziałem.
Podniosłem kartę, trzymając ją jak brudną chusteczkę.
– To jest moje miejsce. I tutaj nie kopie się ludzi, którzy już leżą. Albo podnosisz grosz, przepraszasz i wychodzisz, albo wychodzisz bez przeprosin, ale bez kawy.
Telefony poszły w ruch. Garnitur poczerwieniał.
– Nie masz pojęcia, kim jestem – syknął. – Mogę kupić ten budynek i zamienić go w parking.
– A ja mogę zamknąć ten lokal i dalej spać spokojnie – odpowiedziałem. – Bo mam coś, czego ty nie masz. Szacunek do ludzi.
Garnitur wskazał Arthura.
– To pasożyt. Nic nie wnosi. Ja płacę podatki.
Arthur upuścił monety. Upadł na kolana, zbierając je w panice.
– Przepraszam… – szeptał.
– Żałosne – zakpił Garnitur.
Wyszedłem zza lady i stanąłem między nimi.
– Cofnij się.
– Nie dotykaj mnie!
– Nie muszę. Chronię go przed tobą.
Spojrzałem na Arthura, który z trudem próbował wstać.
– Arthur – powiedziałem łagodnie.
– Potrzebuję tych pieniędzy… na autobus – wyszeptał.
– Dziś nie potrzebujesz autobusu.
Garnitur prychnął.
– To narkoman. Drżą mu ręce.
– Mam Parkinsona – powiedział Arthur cicho.
Podniósł wzrok.
– I odłamek w kręgosłupie. I nie piję od dwudziestu lat.
Zapadła cisza.
Garnitur szybko odzyskał arogancję.
– Każdy ma jakąś historyjkę.
Wyciągnął banknot dwudziestodolarowy, zgniótł go i rzucił w Arthura.
– Tańcz.
Arthur nie spojrzał na pieniądze. Zamiast tego sięgnął do kieszeni płaszcza.
– Ma broń! – krzyknął Garnitur.
Arthur wyjął mały, fioletowy woreczek. Upadł na podłogę. Z niego wypadł medal.
Purple Heart.
Obok – stare zdjęcie.
Młody żołnierz w dżungli. Te same oczy. Ta sama szczęka.
Arthur podniósł medal z czułością.
– Chciałem tylko zupę – wyszeptał. – Służyłem.
Podniosłem zdjęcie.
– Sierżant Arthur Miller. 1969. Da Nang.
Cały lokal wstał.
– Wynoś się! – krzyknęli ludzie.
Garnitur uciekł.
Zamknąłem drzwi i obróciłem tabliczkę na ZAMKNIĘTE.
– Arthur, nie idziesz nigdzie.
Zasalutowałem mu.
Oddał salut. Drżący. Prawdziwy.
– Stolik numer jeden, sierżancie.
Złamał się. Złapałem go, zanim upadł.
– Mam cię – wyszeptałem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
