Polowanie w górach
Świt był zimny i szary. Jora doczołgała się trzysta jardów w dół, kierując się dźwiękiem wody. Strumień oznaczał życie. Oczyściła rany, napiła się, zmusiła umysł do jasności. Nie miała karabinu ani plecaka. Tylko nóż, lusterko sygnałowe i szkolenie z dziewięciu misji.
Głosy. Najemnicy. Czterech. Dobrze wyposażeni, dobrze wyszkoleni. Szukali ciała, nie snajpera. To była różnica. Gdy przeszli, Jora ruszyła równolegle, plan rodził się z chłodnej kalkulacji.
Znalazła wrak starej sowieckiej ciężarówki. Rdza, pasy, metalowy fragment błyszczący w słońcu. Ustawiła go tak, by odbijał światło. Fałszywy trop. Potem czekała.
Gdy jeden z nich dostrzegł błysk, Jora już obchodziła ich szerokim łukiem. Noc spadła jak atrament. Zebrała resztki swojego M24, improwizując broń, która mogła oddać jeden strzał. Może dwa.
O północy obserwowała obóz. Jeden wartownik. Jedna kula. Oddech. Wiatr. Ścisk.
Pocisk przeszedł przez noktowizor i czaszkę. Cisza. Zanim ciało upadło, Jora była w ruchu. Wyryła w korze dwa znaki: GV.
Strach był jej sprzymierzeńcem.
Do rana przeszła dwie mile. Przechwyciła łączność. Mercer nadlatywał osobiście. Uśmiechnęła się bez radości. Czekała.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
