Zrzucili ją z helikoptera, przekonani, że to koniec. Nie wiedzieli jednego: operator SEAL nigdy nie znika na zawsze — nawet po niemożliwym.
UH-60 Black Hawk trząsł się w turbulencjach na wysokości ośmiu tysięcy stóp. W ładowni sierżant sztabowy Jordan Pike zaciskała palce na futerale karabinu snajperskiego, obserwując przez otwór drzwi górskie pasmo wzdłuż syryjskiej granicy, falujące pod nimi niczym zamarznięte morze. „Pięć minut do LZ” — głos pilota zabrzmiał w jej słuchawkach. Jord skinęła głową i spojrzała na zespół. Sześciu operatorów Recon Delta. Ludzie, z którymi służyła od trzech lat.
Porucznik Aaron Cole siedział naprzeciwko niej, twarz ukryta za ciemnymi okularami. Obok niego sierżant Mike Dalton czyścił broń z mechaniczną precyzją. Coś było nie tak. Odprawa była zdawkowa: wydobycie celu wysokiej wartości z kompleksu blisko granicy libańskiej. Rutynowa operacja. A jednak Cole był spięty od startu, a Dalton co chwilę zerkał na zegarek.
Palce Jord przesunęły się po krawędzi futerału M24. „Ghost Viper” — tak ją nazywali w Afganistanie. Snajperka, która w Kandaharze trafiła pocisk w locie. Strzał jeden na milion, który stał się legendą. Ponad dwieście potwierdzonych trafień. Każde czyste. Każde konieczne. Helikopter ostro skręcił w lewo.
— Sir, jesteśmy poza kursem — powiedziała do mikrofonu.
Dłoń Cole’a powędrowała ku kaburze.
— Nie, Pike. Jesteśmy dokładnie tam, gdzie trzeba. Kompresja czasu.
Zobaczyła, jak Dalton wstaje, jak boczne drzwi się odsuwają. Poczuła szarpnięcie szelek. Uderzyła łokciem do tyłu, trafiła w kość, usłyszała jęk, ale było ich za wielu.
— Znalazłaś nie te pliki, Pike! — krzyknął Cole przez huk wirników. — Trzeba było zostać na swoim pasie.
W jej głowie błysnęła myśl o zaszyfrowanym nośniku sprzed dwóch dni. Manifesty broni. Konta bankowe. Nazwiska, które nigdy nie powinny się łączyć. Siatka przemytu przechodząca przez własne dowództwo. Planowała zgłosić to po misji.
Ciągnęli ją ku otwartym drzwiom. Pod nimi tylko las, skała i pustka.
— Major Ryan Mercer przesyła pozdrowienia — powiedział Cole.
Dowódca batalionu. Wszystko złożyło się w całość dokładnie w chwili, gdy wyrzucili ją w powietrze.
Świat zamienił się w wiatr i grawitację. Instynkt i szkolenie zadziałały szybciej niż strach. Zwinęła się, chroniąc głowę i korpus. Gałęzie eksplodowały wokół niej. Każde uderzenie odbierało oddech i świadomość. Gruba sosnowa gałąź zahaczyła o tułów, obracając ją w bok. Kolejna trafiła w lewe ramię z trzaskiem, który poczuła aż w czaszce.
Uderzyła o ziemię w chmurze igliwia i połamanych gałęzi. Ciemność napierała na obrzeża widzenia. Nad nią dźwięk wirników oddalał się, ustępując górskiej ciszy. Ból promieniował z lewego ramienia — złamanie otwarte. Żebra paliły przy każdym wdechu. Krew spływała po twarzy. Ale żyła.
Jordan Pike przeżyła upadek z sześciuset stóp. Teraz musiała przeżyć to, co nadejdzie.
Leżała bez ruchu, licząc uderzenia serca i oceniając obrażenia. Lewe ramię bezużyteczne. Trzy, może cztery żebra pęknięte. Wstrząśnienie mózgu. Prawa noga sprawna, ale potłuczona. Cisza. Uznali ją za martwą. Dobrze.
Ból cofnął ją w czasie. Osiemnaście lat wstecz. Fort Bragg. Jej ojciec, starszy sierżant Daniel Pike, najlepszy instruktor strzelectwa w armii. Uczył ją strzelać, gdy miała siedem lat. Wiatru i dystansu — gdy miała dziewięć. Kontroli oddechu — gdy miała dwanaście.
„Snajper nie wymusza strzału” — powtarzał. — „Stajesz się częścią chwili. Czekasz. Ściskasz, nie szarpiesz. Pocisk wie, dokąd leci”.
Gdy miała szesnaście lat, ojciec odkrył przemyt broni w łańcuchu dostaw bazy. Zgłosił to. Dwa tygodnie później znaleziono go martwego. Oficjalnie samobójstwo. Był leworęczny. Broń trzymano w prawej dłoni. Jora widziała zdjęcia sekcyjne lata później. To było morderstwo. Źle upozorowane. Sprawa została zamieciona pod dywan.
Jej matka zmarła dwa lata później. Jora została sama z karabinem ojca i obietnicą wyrytą w duszy. Sprawiedliwość dla tych, którzy uważają się za nietykalnych.
Teraz schemat się powtórzył. Odkrycie. Eliminacja. Ojciec. Ona.
Usłyszała odległy dźwięk śmigłowca. Ekipa poszukiwawcza Mercera. Sięgnęła po nóż i z jedną sprawną ręką usztywniła złamane ramię paskami z kurtki. Każdy ruch bolał, ale ból był tylko informacją.
— Sprawię, że poczujecie, jak to jest być zwierzyną — wyszeptała.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
