Korzenie z żelaza
Wnętrze wlotu powietrza F-35 było koszmarem klaustrofoba. Gładkie, zakrzywione ściany prowadziły do wirnika. Zapach zimnej nafty i resztkowego ciepła mieszał się z ciszą. Tę ciszę znałem.
Zamknąłem oczy.
Słuchaj. Nie tylko słysz. Słuchaj.
To był głos mojego dziadka, Samuela „Big Sama” Thompsona. Przeniósł mnie do rozgrzanego garażu pod Montgomery w Alabamie. Miałem dwanaście lat, ręce wiecznie brudne od smaru.
„To nie trzęsie się” — mówił, stukając laską w maskę starego Chevroleta. — „To dygocze. Silnik jest głodny. Słyszysz ten rytm? Co czwarte uderzenie.”
Słuchałem. I słyszałem.
Dziadek był mechanikiem Tuskegee Airmen. Bez medali. Bez parad. Po wojnie odmówiono mu pracy. Więc zbudował własny warsztat. Naprawiał traktory ludzi, którzy nie chcieli z nim jeść przy jednym stole.
„Tak wygrywasz, Darius” — mówił, podając mi stary klucz. — „Stajesz się nie do pominięcia.”
Próbowałem. Studiowałem nocami. Pracowałem w magazynach. Ukończyłem inżynierię z wyróżnieniem. A w Fort Braxton zostałem mopem.
Sprzątałem. Czytałem instrukcje w przerwach. Czekałem.
Teraz słuchałem silnika.
Stetoskop. Opukanie obudowy. Czysty rezonans. A potem — szorstki zgrzyt. 847 herców.
„Ciało obce” — wyszeptałem. — „W trzecim stopniu sprężarki.”
Rodriguez zrozumiał. Problem był realny. Rozwiązanie — prawie niemożliwe.
Rozebrać silnik? Dwa dni.
„Nie rozbieramy” — powiedziałem. — „Sprawimy, że go wypluje.”
Plan był szalony: odwrócić chwilowo przepływ powietrza, oszukać system, zmusić silnik do kontrolowanego „kaszlu”.
Ryzyko? Ogromne.
„Potrzebuję dostępu do trybu developerskiego ECU.”
Rodriguez spojrzał na swoje paski, potem na schemat. Wpisał kod.
„Niech Bóg ma nas w opiece.”
Wtedy drzwi się otworzyły.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
