Nazywam się Celeste Blackthorne. I jeśli myślisz, że wiesz, jak kończy się ta historia, przygotuj się na odkrycie, że niektóre zdrady sięgają głębiej niż więzy krwi. A niektóre historie miłosne pisane są na niebie.
Moja rodzina zostawiła mnie umierającą na oddziale ratunkowym, kłócąc się o rachunek za szpital. Kiedy moje serce zatrzymało się po raz trzeci, wyszli na kolację. Ale gdy potężny ryk wirników wstrząsnął oknami Mercy General, a helikopter mojego miliardera-męża wylądował na parkingu… wszystko się zmieniło.
Zanim wrócimy do początku, zatrzymaj się na chwilę. Gdzie teraz jesteś? Skąd czytasz tę historię? A jeśli coś w niej Cię porusza, zostań — bo to, co nastąpi później, jest jeszcze trudniejsze, prawdziwsze i bardziej bolesne.
Bo jak nazwać rodzinę, która traktuje twoje życie jak pozycję na paragonie?
Rozdział 1: Cena oddychania
Świetlówki w sali 314 brzęczały tą samą monotonną melodią już od osiemnastu godzin. Osiemnastu godzin obserwowania, jak spada poziom tlenu, jak rośnie ciśnienie, jak maszyny piszczą ostrzegawczo — a wszyscy zdają się to ignorować.
Wszyscy poza pielęgniarkami. One zaglądały co kilka minut, z każdym razem coraz bardziej zaniepokojone.
Moja matka, Patricia Thornfield, siedziała w rogu, przewijając telefon i wzdychając teatralnie, jakby ktoś celowo uprzykrzał jej dzień. Ojciec, Richard Thornfield, chodził nerwowo przy oknie, sprawdzając zegarek co pół minuty. Moja siostra Delphine zajęła wygodny fotel i relacjonowała „dramatyczne czuwanie w szpitalu” swoim dwunastu tysiącom obserwujących.
Zostałam przywieziona do Mercy General w Willowbrook Heights o drugiej w nocy z podejrzeniem silnej reakcji alergicznej. Ale z każdą godziną było jasne, że to coś więcej. Gardło się zamykało. Drogi oddechowe puchły. Serce pracowało ponad siły.
Doktor Amelia Cross wyjaśniła wszystko w sposób tak prosty, że zrozumiałoby to dziecko. Że to ciężka anafilaksja. Że adrenalina nie działa tak, jak powinna. Że sytuacja jest krytyczna.
Moja rodzina słuchała tylko jednego.
— Ile to będzie kosztować? — zapytał ojciec jako pierwszy.
Nie: „Czy ona przeżyje?”. Nie: „Jak możemy pomóc?”. Tylko liczby.
— Czy ubezpieczenie to obejmuje? — dodała matka, patrząc na mnie, jakbym specjalnie postanowiła umrzeć, by zepsuć jej niedzielę.
— Nie może po prostu wziąć jakiegoś leku i wrócić do domu? — rzuciła Delphine, nie odrywając wzroku od telefonu.
Najgorsze nie były pieniądze. Najgorsze było to, że w ich oczach nie byłam kimś wartym ratowania. Byłam problemem.
Rozdział 2: Trzecie zatrzymanie serca
Za pierwszym razem moje serce zatrzymało się około dwunastej godziny. Ekipa reanimacyjna wpadła do sali. Lekarze działali błyskawicznie. A moja rodzina… siedziała jak na opóźnionym lotnisku.
Kiedy serce ruszyło ponownie, matka zapytała:
— Czy to oznacza dodatkowe koszty?
Za drugim razem Delphine wyszła odebrać telefon. Ojciec patrzył przez okno.
Za trzecim razem — siedemnasta godzina — mieli dość.
— Jestem głodny — oznajmił ojciec. — Nic więcej nie możemy zrobić. Chodźmy coś zjeść.
Wyszli.
Zostawili mnie samą. Podłączoną do maszyn. Umierającą.
Doktor Cross usiadła przy mnie i trzymała mnie za rękę — jedyny gest człowieczeństwa, jaki otrzymałam od kogoś, kto nie był mi obcy.
— Czy jest ktoś jeszcze, do kogo możemy zadzwonić? — zapytała cicho.
Był ktoś.
Mój mąż.
Damon Blackthorne.
Trzy tysiące mil stąd.
A potem usłyszałam dźwięk, który nie należał do szpitala.
Huk. Narastający. Potężny.
Helikopter.
Za oknem sali 314 wylądował czarny śmigłowiec z logo Blackthorne Industries.
— To…? — szepnęła doktor Cross.
— Mój mąż — wyszeptałam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
