Początkowo uderzenia były słabe. Głuche, nieregularne stukanie w drewno – na tyle wyraźne, by wyrwać mnie ze snu, ale zbyt niepewne, by od razu wzbudzić alarm. Leżałem nieruchomo w ciemności mojego dwupoziomowego mieszkania, zdezorientowany, z ciałem wciąż ciężkim po dwunastogodzinnej zmianie na ostrym dyżurze. Myślałem, że to wiatr. Albo śnieg zsuwający się z dachu.
Hałas powrócił: trzy wyraźne, celowe uderzenia. Równe. Zdesperowane. A potem znów cisza.
Wpatrywałem się w sufit, a mój oddech był widoczny w lodowatym powietrzu. Ogrzewanie było wyłączone od godzin – oszczędność, przyzwyczajenie, rutyna. W pomieszczeniu panował chłód niemal kliniczny, jak w kostnicy. Na zewnątrz wiatr wył w okna, śnieg uderzał o parapety. Prognoza zapowiadała zimową burzę: temperatura spadająca do około -5°C i wiatr, który obniżał odczuwalną temperaturę do -18°C.
Uderzenia wróciły, tym razem mocniejsze i bardziej natarczywe. Nie było już wątpliwości.
Zrzuciłem koce. Podłoga była lodowata pod bosymi stopami, gdy przeszedłem korytarzem i sięgnąłem po telefon. Ekran rozświetlił mrok: 4:32.
Nikt nie puka o tej porze bez powodu.
Zapaliłem światło na ganku i otworzyłem drzwi.
I zamarłem.
Dean stał na progu. Jedenastoletni, pochylony do przodu pod ciężarem młodszej siostry. Hannah kurczowo trzymała się jego pleców, ręce miała zaciśnięte na jego szyi, a głowa bezwładnie opadała mu na ramię. Jego twarz była kredowobiała, usta sine, spojrzenie puste – klasyczne, niepokojące oznaki zaawansowanej hipotermii.
Miał na sobie cienkie spodnie od piżamy przemoczone do kolan, trampki sczerniałe od topniejącego śniegu i brak skarpetek. Na ramionach spoczywała brudna, zesztywniała od zimna mata garażowa, poplamiona smarem. Improwizowany koc.
Hannah się nie ruszała.
Szkolenie przejęło kontrolę, zanim zdążyłem pomyśleć. Sinica: usta i paznokcie sinoszare. Oddech szybki, świszczący, jakby powietrze przechodziło przez wąską słomkę. Każdy wdech był walką.
Miała na sobie cienką, różową koszulę nocną – zdecydowanie nie na zimę. Zimowy płaszcz Deana całkowicie ją okrywał.
Oddał jej swój płaszcz.
„Do środka. Teraz.”
Mój głos był spokojny, opanowany. Zawodowy.
Podniosłem Hannah. Była przerażająco lekka, skóra miała woskową, lodowatą fakturę. Gdy tylko ciężar zniknął z pleców Deana, jego nogi ugięły się i osunął się na próg, niezdolny utrzymać się na nogach.
Położyłem Hannah na sofie. Objawy były jednoznaczne: ciężka hipotermia, duszność, zagrożone drogi oddechowe. Chwyciłem wszystkie dostępne koce i owinąłem ją ostrożnie, omijając kończyny.
Najpierw rozgrzej tułów. Zawsze.
Jej oddech pogarszał się z każdą minutą.
Otworzyłem szafkę w łazience i sięgnąłem po swój osobisty sprzęt medyczny. Nebulizator wciąż był w oryginalnym pudełku.
Kupiłem go kiedyś dla pacjenta. Nigdy nie przypuszczałem, że użyję go dla własnej siostrzenicy.
Złożyłem urządzenie, napełniłem zbiornik roztworem soli fizjologicznej i nałożyłem maskę na twarz Hannah. Urządzenie zabrzęczało cicho. Po chwili jej oddech stał się nieco głębszy, mniej chaotyczny.
Dean skulił się przy drzwiach, drżąc całym ciałem. Owinąłem go kocem, potem kolejnym. Wybrałem numer 911 i włączyłem głośnik.
„911, jaki jest twój przypadek?”
„Willow Hart, pielęgniarka dyplomowana. Dwa nagłe przypadki pediatryczne. Podejrzenie poważnego zaniedbania. Ciężka hipotermia. Adres: 447 Maple Grove, Oddział B.”
Pomoc była w drodze.
Podgrzałem trochę mleka czekoladowego – ledwie letniego – i podałem Deanowi małymi łykami. Jego stopy nosiły już wyraźne oznaki odmrożeń.
Te dzieci były niedożywione. Brudne. Skrajnie wyczerpane.
A były dziećmi mojego brata.
Joshua i Jane mieszkali w ogromnym, ogrzewanym, luksusowym domu.
Zostawili swoje dzieci na zewnątrz, w środku burzy, w piżamach.
Zmuszałem się do spokoju. Gniew mógł poczekać.
Byłem pielęgniarką. Teraz musiałem nią pozostać.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
