Matematyka oddychania
Granat nie miał ich zniszczyć. Miał ich zatrzymać. Dać mi sekundy. Potem budynek zaczął się rozpadać pod gradem ognia. Uciekłam na dach sąsiedniego bloku. Skok przez czterometrową przepaść, osiem pięter nad ziemią. Upadek. Ból. Ale żyłam.
Nie miałam już wody. Topiłam brudny śnieg w ustach. Odmrożenia postępowały. Widzenie falowało. Halucynacje zaczęły się pojawiać.
Strzelałam nie do ludzi, lecz do rzeczy. Radiostacje. Reflektory. Kuchenki polowe. Odbierałam im komfort. Poczucie kontroli.
Po siedmiu godzinach byli wyczerpani. Wycofali się na noc.
Wtedy radio ożyło.
„Quinn?”
To był Briggs. Przeszli przez most. Żyli.
Czterdzieści minut — tyle miałam wytrzymać do ewakuacji. Gdy nadchodzili, jeden zwiadowca spróbował mnie dobić. Zginął. Ostatni.
Ratunek przyszedł w huku i świetle flar. Briggs wyniósł mnie na rękach. Przeżyłam.
Straciłam dwa palce u stopy. Przeszłam operację barku. Odmówiłam medalu.
Dziś mieszkam w Wyoming. Mam psa. Piję kawę. Pracuję w sklepie z narzędziami. Czasem, gdy mgła opada z gór, cisza wraca.
Ale już się jej nie boję.
Bo wiem, że potrafię wytrwać.
Jestem ciszą.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
