– Trzymaj się – wyszeptałam, bardziej do siebie niż do niego. – Już cię mam.
Poranna rosa przylgnęła do moich butów trekkingowych jak zimne, lepkie łzy, gdy szłam Północnym Szlakiem Blackwood Ridge. Słońce dopiero wstawało, rzucając długie, kościste cienie między potężnymi sosnami. Jako wolontariuszka–strażniczka parku kochałam ciszę tych wczesnych patroli, ale tamtego ranka cisza była… niewłaściwa. Zbyt ciężka. Jakby las wstrzymał oddech.
Zatrzymałam się, by odsunąć powalony konar, gdy usłyszałam to po raz pierwszy – dźwięk, który nie należał ani do ptaków, ani do wiatru. Niski, rytmiczny świst, dobywający się z gęstych krzaków tuż obok głównej ścieżki.
– Halo? – zawołałam. Mój głos zabrzmiał drobno na tle wiekowych drzew.
Brak odpowiedzi. Tylko ten poszarpany, desperacki oddech. Odsunęłam nisko zwisające gałęzie, a serce waliło mi w piersi jak sygnał alarmowy. Stopa zahaczyła o coś twardego pod warstwą świeżych igieł i luźnej ziemi. Zatoczyłam się, podpierając o pień, i spojrzałam w dół.
Krew w żyłach zmieniła się w ciekły azot.
Spod ziemi wystawała ludzka dłoń – bliznowata, wytatuowana srebrnym krukiem. Palce były zaciśnięte w ostatnim, zamarłym skurczu. To nie była zwykła ręka leżąca na ziemi. To była ręka kogoś, kogo próbowano pogrzebać.
Wydarty ziemi
Padłam na kolana. Ręce drżały mi tak bardzo, że ledwo mogłam utrzymać rytm ruchów, gdy zaczęłam odgarniać ziemię. Nie myślałam o procedurach. Myślałam o życiu, które dusiło się pod moimi dłońmi. Gdy usuwałam kolejne warstwy gleby, wyłaniała się sylwetka mężczyzny. Miał na sobie poszarpaną skórzaną kamizelkę, twarz jak mapa siniaków i zaschniętej krwi. Został pochowany w pośpiechu – porzucony na śmierć przez kogoś, komu zależało tylko na czasie.
Oczyściłam mu usta i nos. Wtedy mężczyzna wciągnął powietrze gwałtownym, rozdzierającym płuca haustem. Oczy pozostały zamknięte, ale puls pod moimi palcami był szybki, nitkowaty, paniczny.
– Trzymaj się – wyszeptałam. – Już cię mam.
Wyciągnęłam go z płytkiego grobu. Był ogromny, pachniał smarem, tytoniem i metaliczną nutą świeżej rany. Przeszukałam kieszenie w poszukiwaniu dokumentów – nic. Nawet metki zostały wycięte z ubrań. Ktoś próbował wymazać go z istnienia.
Wezwałam pomoc przez radio, ale najbliższa karetka była trzydzieści minut drogi stąd. Wiedziałam, że on nie ma trzydziestu minut. Wykonałam „transport taktyczny”, technikę, której nauczyła mnie matka jeszcze przed swoją śmiercią, i ruszyłam w agonijną, dwumilową drogę do posterunku strażników. Każdy krok był jak marsz przez wodę sięgającą pasa. Jego głowa spoczywała na moim ramieniu, a płytkie oddechy parzyły mi szyję.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
