Zdrada i pierwsze przebudzenie
Kilka dni później Doña Estela wysłała ją do miasteczka po chleb. To było niemal śmieszne — zwykle nie dawano jej pieniędzy. Tym razem włożyła jej do ręki kilka dokładnie odliczonych banknotów.
— Nie marudź i nie wracaj późno.
Spacer przez miasteczko był dziwny. Ludzie mijali ją obojętnie. Mariana zobaczyła swoje odbicie w witrynie sklepu: ostre kości policzkowe, skóra spalona słońcem, zmęczone oczy. Wyglądała jak ktoś, kto stracił własny głos.
Kupiła chleb i wtedy ich zobaczyła.
Efraín stał po drugiej stronie ulicy z Karlą, dziewczyną ze sklepu papierniczego. Zbyt blisko. Jego ręka spoczywała na jej talii, jakby do niego należała. Karla śmiała się swobodnie, tym szczerym śmiechem, którego nie da się udawać.
Mariana schowała się za zaparkowanym samochodem, ściskając chleb przy piersi. Widziała, jak Efraín odgarnia kosmyk włosów Karli i ją całuje. Nie szybko. Nie przypadkiem. Był to pocałunek wygodny, stary, nawykowy.
Jej świat się rozpadł. Chleb upadł na ziemię.
Podniosła go drżącymi rękami i wróciła do domu jak cień.
Tego wieczoru Efraín rzucił tylko:
— Zajęło ci to sporo czasu.
Mariana położyła chleb na stole. Tym razem nie skinęła głową.
— Widziałam cię.
— Znowu zaczynasz? — westchnęła Doña Estela.
— W miasteczku. Z Karlą. Całowałeś ją.
Efraín uniósł brew, a potem się zaśmiał.
— Uroiło ci się.
— Nie.
— Pracujesz za dużo, już ci się w głowie miesza — odparł z chłodną drwiną.
— Lenistwo psuje umysł — dodała Estela.
Mariana poczuła, jak wysycha jej w ustach.
— Jutro idziesz sama na duże pole — oznajmił Efraín. — Żebyś przestała zmyślać.
Tej nocy nie spała. Słuchała domu, kroków, oddechów innych — spokojnych, gdy ona rozsypywała się w środku. I znów usłyszała w pamięci głos ojca:
— Nie pozwól, żeby ktoś zabrał to, co twoje.
Prawda wychodzi na światło dzienne
Przed świtem poszła w pole nie z posłuszeństwa, lecz z determinacji. Pracowała zmęczonym ciałem i czujnym umysłem. W południe usłyszała nadjeżdżający pickup. Obcy mężczyzna rozmawiał z Efraínem. Słowa, które usłyszała, zamroziły jej krew.
— Podpisze… a jeśli się uprze, wyślę ją do kliniki. „Stres”, „urojenia”. Ludzie wierzą w biały fartuch.
Następnego dnia poszła do rejestru rolnego. Dowiedziała się prawdy: ziemia wciąż należała do spadku po ojcu. Do niej.
Wracając, uderzyła motyką przy granicy pola. Dźwięk nie był kamieniem. Był pusty. Metaliczny.
Odkopała skrzynię. Dokumenty. Konta. Fundusz powierniczy. Kwota, która odebrała jej oddech. I list od ojca.
„Ta ziemia jest twoja. Te pieniądze są twoje. Ale najbardziej twoja jest godność. Nie oddawaj jej.”
Mariana płakała cicho. Po raz pierwszy nie z bezsilności.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
