Roberto Acevedo nie tylko mieszkał w penthousie. On żył w mauzoleum ze szkła i stali, zawieszonym wysoko nad Recife, z dala od ulicznego hałasu, ale jeszcze dalej od samego życia. To miejsce było chłodne, sterylne i puste — dokładnie takie, jakim stał się on sam.
Trzy lata wcześniej jego żona, Clara, zginęła w wypadku samochodowym. Tabloidy opisywały tragedię skrótowo, bez szczegółów, bez refleksji. Nie wspomniały jednak o jednym fakcie, o którym Roberto nigdy nikomu nie powiedział: Clara była w ósmym miesiącu ciąży. W jedno popołudnie stracił jednocześnie przeszłość i przyszłość.
Od tamtej chwili Roberto funkcjonował jak duch nawiedzający własne życie. Formalnie był prezesem potężnego imperium technologicznego, człowiekiem wpływowym, decyzyjnym, szanowanym. W rzeczywistości jednak dzień po dniu metodycznie niszczył tego, kim kiedyś był. Zakopywał dawnego siebie pod stertami dokumentów, spotkań i milczenia.
Tego wtorku upał w Recife był duszący. Powietrze pachniało rozgrzanym olejem z ulicznych straganów, spalinami i solą znad pobliskiego oceanu. Roberto właśnie wyszedł ze spotkania, podczas którego bezwzględnie przejął konkurencyjną firmę. Nie czuł nic — ani triumfu, ani wyrzutów sumienia.
Zamiast wrócić samochodem, postanowił iść pieszo. Karał się żarem, który oblepiał skórę. Skręcił w Rua da Aurora, przedzierając się przez tłum sprzedawców i turystów, patrząc przed siebie niewidzącym wzrokiem.
Wtedy ktoś pociągnął go za marynarkę.
Zatrzymał się. Spojrzał w dół.
Dziewczynka nie mogła mieć więcej niż siedem lat. Miała na sobie sukienkę zszytą z brudnych szmat, bose stopy poranione od rozgrzanego asfaltu. Ale to jej oczy sprawiły, że Roberto zamarł. Nie błagały o pieniądze. Były stare, puste, pozbawione nadziei. Patrzyły na niego z przerażającym rozpoznaniem.
W ramionach dziewczynka trzymała zawiniątko owinięte w plastikowy worek na śmieci.
– Senhor – wyszeptała, a jej głos brzmiał jak suche liście. – Pan wie, jak to zrobić. Widziałam pana.
Roberto zmarszczył brwi, zdezorientowany.
– Jak co?
Dziewczynka wysunęła w jego stronę pakunek. Dziecko w środku było blade, z sinymi ustami i przerażająco nieruchome.
– Proszę – błagała, nie mając już łez. – Proszę pochować moją siostrę. Psy w alejce… one są głodne. Chcę, żeby poszła tam, gdzie pan zaniósł tę panią z kwiatami.
Serce Roberto stanęło.
Pani z kwiatami.
– Ona się nie obudziła – ciągnęła dziewczynka drżącym głosem. – Nie mam pieniędzy na skrzynkę. Ale pan ma kamienny ogród. Czy mógłby pan ją tam położyć? Proszę?
Świat zachwiał się. Roberto spojrzał na zawiniątko. Na umorusaną twarz dziecka. Upadł na kolana, nie zważając na brud ulicy, sprowadzając się do jej poziomu.
– Pokaż mi ją – wyszeptał.
Odchylił plastik. Skóra dziecka była lodowata mimo wilgotnego upału. Dwuletnia dziewczynka, niemal przezroczysta, z widocznymi żebrami. Ręka Roberto drżała, gdy dotknął jej szyi. Nagle znów był w szpitalu sprzed trzech lat — cisza aparatu USG, współczujące spojrzenie lekarza.
Przyłożył dwa palce do jej szyi.
Nic.
Nie. Nie znowu.
Nacisnął mocniej, zamknął oczy, modląc się do Boga, do którego nie zwracał się od lat. Zabierz wszystko. Zabierz firmę. Zabierz penthouse. Tylko daj mi jedno uderzenie.
Thump.
Słabe. Ledwo wyczuwalne. Jak trzepot uwięzionego ptaka.
Thump.
Roberto otworzył oczy gwałtownie.
– Ona żyje – wydyszał. – Jest wychłodzona. Niedokrwiona. Ale żyje.
Nie zadzwonił po karetkę. Nie czekał. Przycisnął dziecko do piersi, chwytając jednocześnie dłoń starszej dziewczynki.
– Biegniemy – rozkazał. – Ze mną.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
