Świat Thomasa Michelsa rozpadł się w jednej chwili – dokładnie w momencie, gdy zobaczył chłopca siedzącego na chodniku. Dziecko było bose, brudne, ściskało przy piersi plastikową torbę, jakby była jedyną tarczą przed światem. Jednak to nie jego wygląd zatrzymał Thomasa. To był naszyjnik.
Złota zawieszka w kształcie gwiazdy, z niewielkim szmaragdem osadzonym w samym środku.
Thomas znał ją aż za dobrze. Na całym świecie istniały tylko trzy takie egzemplarze. Jeden należał do jego córki, Sofii. Zlecił ich wykonanie jubilerowi w Nowym Jorku wiele lat wcześniej. Naszyjnik Sofii widziano po raz ostatni na jej szyi pięć lat temu – w dniu, w którym zniknęła bez śladu.
A teraz, pięć lat później, Thomas – czterdziestodwuletni potentat rynku nieruchomości, człowiek o majątku przekraczającym trzysta milionów dolarów – stał jak sparaliżowany, wpatrując się w ten niemożliwy widok. Zawieszka wisiała na szyi chłopca, który nie mógł mieć więcej niż dziesięć lat. Miał potargane brązowe włosy, widoczne siniaki na ramionach i przenikliwe, jasnoniebieskie oczy, od których Thomasowi zaparło dech.
Nie myśląc o niczym innym, zatrzymał swojego Bentleya na środku ruchliwej ulicy i wybiegł w stronę dziecka.
Chłopiec cofnął się gwałtownie, jak ranne zwierzę gotowe do ucieczki. Thomas przykucnął, starając się, by jego głos brzmiał spokojnie.
– Ten naszyjnik… skąd go masz? – zapytał cicho.
Dziecko przycisnęło torbę jeszcze mocniej.
– Nie ukradłem go – wychrypiał. – Jest mój.
– Nie oskarżam cię – odparł szybko Thomas. – Po prostu… wygląda dokładnie jak ten, który dałem komuś bardzo dla mnie ważnemu.
Chłopiec zerknął na zawieszkę, jakby była talizmanem.
– Zawsze ją miałem – powiedział. – Odkąd pamiętam.
Słowa uderzyły Thomasa jak pięść w brzuch. Chciał uwierzyć, że to przypadek. Ale wiek dziecka się zgadzał. Oczy były identyczne jak oczy Sofii. A gdy zapytał o imię, usłyszał:
– Alex Thompson.
Thomas wychwycił krótkie zawahanie, jakby imię nie było do końca prawdziwe.
Zaproponował jedzenie. Ciepły posiłek. Alex wahał się, nieufny, lecz głód zwyciężył. W pobliskiej knajpce Thomas obserwował każdy jego ruch: niepewny sposób trzymania sztućców, czujne spojrzenia rzucane ku wyjściom.
– Jak długo mieszkasz na ulicy? – zapytał ostrożnie.
– Kilka lat – odpowiedział wymijająco. – Uciekłem z rodziny zastępczej. Z Detroit. Nazywali się Morrisonowie.
– Dlaczego uciekłeś?
Chłopiec zamilkł, po czym powiedział głosem pełnym goryczy, której nie powinno znać żadne dziecko:
– Bili mnie. Mówili, że jestem przeklęty. Że jestem zepsuty.
W Thomasie zapłonął gniew. Mimo to zachował spokój.
– A ten naszyjnik… ktoś ci go dał?
Alex wzruszył ramionami.
– Zawsze był ze mną. To jedyna rzecz, którą mam.
Thomas wyjął telefon i pokazał mu zdjęcie – ostatnie, jakie zrobiono Sofii przed jej zniknięciem. Uśmiechnięta dziewczynka, z tą samą gwiazdą na szyi.
Alex zamarł. Twarz mu pobladła, ręce zaczęły drżeć. Odepchnął telefon, jakby parzył.
– Nie chcę tego widzieć – wyszeptał. – Muszę iść.
– Proszę – błagał Thomas. – Chcę pomóc.
– Nikt nie może mi pomóc – odpowiedział chłopiec, stojąc już przy drzwiach. – Jestem niewidzialny. Zawsze byłem.
– Dla mnie nie jesteś – powiedział rozpaczliwie Thomas.
Alex zatrzymał się.
– Dlaczego?
– Bo widzę w tobie coś wyjątkowego.
Chłopiec odwrócił się, z łzami w oczach.
– Gdybyś mnie naprawdę znał, uciekłbyś. Jestem przeklęty. Ludzie przy mnie cierpią.
I zniknął w cieniu miasta.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
