Mgła w Górach Błękitnych nie zachowywała się tak jak na pocztówkach. Nie oplatała uprzejmie pni sosen ani nie świeciła miękko w świetle księżyca. Była ciężka, dusząca, jakby góra wypuściła powietrze i nigdy więcej go nie nabrała.
Z autostrady nie było jej widać — tylko sylwetki grzbietów górskich ułożonych jak śpiący olbrzymi. Ale gdy przejechało się wystarczająco daleko za ostatnią stacją benzynową i ostatnią knajpą z migającym napisem OPEN, mgła zaczynała napierać. Wpełzała przez szczeliny w szybie. Wypełniała płuca. Zacierała odległość, aż świat kurczył się do kilku kroków i tego, co ciemność postanowiła ujawnić.
Właśnie w taki sposób Raven’s Hollow milczało o Wysokościach.
Wysokości wznosiły się na poszarpanym urwisku nad miasteczkiem — światowej klasy prywatne sanatorium i ośrodek badań medycznych, który wyglądał jak twierdza udająca szpital. Kamienne mury. Reflektory. Wysokie okna, które nigdy do końca nie zdradzały, co kryje się w środku. Oficjalne broszury pokazywały uśmiechniętych pacjentów w podgrzewanych basenach, lekarzy o łagodnych spojrzeniach i hasła w rodzaju „zaawansowana rekonwalescencja” czy „rehabilitacja kadry kierowniczej”.
Miejscowi nie czytali broszur.
Widzieli czarne ambulanse przyjeżdżające o północy. Słyszeli wysoki, przenikliwy dźwięk maszyn, wibrujący w ściółce leśnej i w kościach. Zauważali, że niektórzy pacjenci nigdy nie wyjeżdżali. I uczyli się nie zadawać pytań, gdy nieoznakowane SUV-y zbyt długo stały pod sklepem wędkarskim.
W noc, gdy mgła połknęła księżyc w całości, kobieta weszła do Wysokości przez wejście serwisowe, pchając wiadro z mopem.
Poruszała się z lekkim utykaniem. Nienachalnym — wystarczającym, by wyglądało na trwałe. Takim, jakie zostaje po kolanie, które nigdy się dobrze nie zagoiło, albo po kręgosłupie, który przyjął zbyt wiele złych upadków. Jej uniform był wyblakły, szary, z naszywką ENVIRONMENTAL SERVICES. Włosy miała ciasno związane. Bez biżuterii. Bez zapachu. Bez miękkości.
Nazywała się — według akt — Sarah Thorne.
Wdowa po bohaterze. Mąż zginął podczas nieudanej akcji. Bez dzieci. Bez rodziny w okolicy. Bez historii wartej głębszego grzebania.
Dla ochrony Wysokości — aroganckich, dobrze opłacanych najemników — Sarah nie była osobą. Była siłą roboczą. Tłem. Szumem w budynku pełnym „ważnych ludzi”.
Dowódca Jax zadbał, by zrozumiała to od pierwszego dnia.
Jax wyglądał tak, jakby przemoc została w niego wszyta na miarę. Szerokie ramiona, krótko ostrzyżone włosy, oczy zbyt zimne nawet wtedy, gdy się uśmiechał. Nie tylko lubił kontrolę. On się nią żywił. Sposób, w jaki obserwował ludzi, stał zbyt blisko, wybierał momenty publicznego upokorzenia — jakby były prezentami.
Jego ludzie go uwielbiali, bo okrucieństwo jest zaraźliwe, gdy owija się je autorytetem.
Sarah pierwszy raz zauważyła go na nocnym dyżurze, w korytarzu oddziału ratunkowego. Podłogi były już raz myte, ale krew zaschła w szczelinach płytek jak rdza. Szorowała na kolanach, ręce miała spokojne.
Buty Jaxa pojawiły się na granicy jej widzenia. Przez chwilę nic nie mówił. Po prostu stał obok wiadra i patrzył w dół, jakby była plamą, która go obraża.
„Została plama” — powiedział w końcu.
Sarah nie podniosła wzroku. „Zaraz poprawię” — odpowiedziała cicho.
Jax kopnął wiadro. Brudna woda wylała się na jej buty, przesiąkając przez zużytą tkaninę. Najemnicy za nim wybuchnęli śmiechem.
Sarah nie zareagowała. Nie zaklęła. Nie wstała. Po prostu wykręciła szmatę i dalej szorowała, wzrok wbity w podłogę, jakby świat ponad nią nie był wart oglądania.
Jax pochylił się bliżej. „Twój mąż umierał płacząc?” — zapytał swobodnie. „Czy najpierw krzyczał?”
Śmiech stał się ostrzejszy.
Ręce Sarah ani na chwilę się nie zatrzymały. „Nie wiem” — powiedziała martwym głosem.
Jax uśmiechnął się szerzej. „Szczęściara. Martwy bohater i robota po prawdziwych facetach. Powinnaś być wdzięczna.”
Wdzięczna.
Sarah nic nie powiedziała.
I właśnie to sprawiało im największą przyjemność.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
