Ciemność lasu różni się od miejskiej. Tutaj nie było żadnego światła, żadnego odblasku cywilizacji. Tylko wiatr, śnieg i stare drzewa skręcone jak szkielety. Każdy krok był walką, buty zapadały się w zaspach, a zimno paliło płuca metalicznym smakiem.
Szczeniak zatrzymał się przy wyrwanym dębie, którego korzenie tworzyły naturalne schronienie. Usiadł i spojrzał na mnie. A potem położył się, wskazując pyskiem ciemność pod ziemią.
— Policja! — zawołałem. — Jest tu ktoś?
Odpowiedziała tylko wichura.
Gdy oświetliłem wnętrze latarką, zobaczyłem to, czego umysł nie chce przyjąć. Młoda kobieta. Skóra jak porcelana, usta sine, rzęsy oblepione lodem. Puls był ledwo wyczuwalny — nitkowaty, zanikający. Hipotermia w ostatnim stadium.
Wezwałem karetkę. Zobaczyłem też ślady innej walki: folię, strzykawkę, łyżkę. Znałem tę historię aż za dobrze.
Gdy próbowałem ją obrócić, zrozumiałem. Jej ramiona nie obejmowały brzucha.
One chroniły dziecko.
Dwuletni chłopiec, owinięty w kolorowy kocyk. Żył. Ledwo, ale żył. Matka oddała mu całe swoje ciepło, własne życie.
Owinąłem go kurtką, zerwałem się do biegu. Szczeniak pobiegł obok mnie. Śnieg, wiatr, ból w płucach — wszystko zniknęło. Liczyło się tylko jedno: dotrzeć do samochodu.
W radiowozie chłopiec przestał oddychać. Wykonałem oddechy ratunkowe. Po chwili — płacz. Najpiękniejszy dźwięk świata.
Ruszyłem do szpitala, łamiąc noc syreną. Za nami został las. I matka, która zdążyła zrobić wszystko.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
