Powietrze wewnątrz hondy nie było po prostu zimne. Było ciężkie, niemal namacalne, jakby przygniatało płuca Eleny własnym ciężarem. Zapach starej tapicerki mieszał się z metaliczną wonią stygnącego silnika, który ostatecznie się poddał. Przy każdym wydechu z jej ust unosiła się gęsta, biała para, wirująca w słabym świetle, zanim osiadała szronem na desce rozdzielczej.
Spojrzała w dół, na swoją pierś. Dwa zawiniątka.
Usta Sofii nie były już tylko blade. Przybrały kolor posiniaczonej śliwki – przerażający fiolet odcinający się od niemal przezroczystej skóry. Miguel przestał rytmicznie popłakiwać kilka minut wcześniej. Był niepokojąco nieruchomy. Elena przycisnęła dzieci do siebie, a jej ramiona drżały tak mocno, że bała się, iż je upuści. Miała na sobie płaszcz przeznaczony na zimę w Phoenix – cienką wełnę, którą wiatr Montany przecinał jak brzytwą.
– Zostańcie ze mną – wyszeptała. Jej głos brzmiał krucho, jak suche liście pędzące po asfalcie. – Proszę… tylko zostańcie.
Próbowała poruszyć nogami, ale stopy były jak z ołowiu. Śnieg na zewnątrz sięgał już uszczelek okien, wzbierając jak biały przypływ, który zamieniał samochód w trumnę. Raz próbowała otworzyć drzwi, rzucając się na nie barkiem z resztką sił, ale śnieg był zbity zbyt mocno. Świat zamykał się wokół niej.
Pomyślała o Diegu.
Niemal słyszała jego głos ponad wyciem wichru. „Nie przetrwasz beze mnie nawet dnia, Elena. Jesteś słaba. Jesteś niczym”.
Uciekła od niego z siedmiuset dolarami i pełnym bakiem paliwa, przekonana, że Kanada będzie jej ziemią obiecaną. Przez dwa lata znosiła jego pięści, chowała pieniądze w zamrażarce za paczkami mrożonego groszku i planowała ucieczkę z precyzją uciekiniera z więzienia. A teraz, trzysta mil od granicy, uszczelka pod głowicą miała zrobić to, czego Diego nie zdołał – dokończyć dzieła.
Nagle przez ryk burzy przebił się dźwięk.
To nie był wiatr. To był mechaniczny pomruk, głęboki i gardłowy, wibrujący w ramie samochodu. Głowa Eleny poderwała się gwałtownie. Przez ścianę bieli zobaczyła migotanie światła. Potem kolejne. Nie były to równe, wysoko umieszczone reflektory pługa ani pojazdu ratunkowego. To były nisko zawieszone, tańczące snopy światła, przecinające zaspy.
Motocykle.
Ryk stał się ogłuszający – chór silników brzmiących jak prehistoryczne bestie. Z mroku wyłoniło się sześć sylwetek, otaczając samochód zwartą formacją. Chrom ich maszyn matowo połyskiwał pod warstwą lodu. To nie byli ratownicy w jaskrawych kamizelkach. To byli mężczyźni w skórze, z twarzami ukrytymi za goglami i grubymi osłonami.
Lider zeskoczył z motocykla. Był ogromnym mężczyzną, a jego buty zapadały się głęboko w śnieg. Podszedł do okna kierowcy i potężną dłonią starł szron z szyby.
Elena wpatrywała się w niego. Na plecach jego skórzanej kamizelki widniała naszywka, jarząca się w odbitym świetle: skrzydlata czaszka w motocyklowym kasku.
Hell’s Angels.
Ostrzeżenia matki zadźwięczały jej w głowie – historie o przemocy, bezprawiu, o mężczyznach żyjących według własnych zasad. Spojrzała na naszywkę, potem na sine usta Sofii.
Mężczyzna zapukał w szybę. Nie krzyczał. Nie żądał. Po prostu czekał, aż na niego spojrzy. Gdy to zrobiła, zobaczył dzieci. Jego postawa zmieniła się natychmiast. Drapieżna czujność zniknęła, zastąpiona nagłą, ostrą pilnością.
Dał znak innemu motocykliście, młodszemu, poruszającemu się szybko i sprawnie. Razem chwycili za klamkę drzwi. Nie pociągnęli – wyrwali je. Z jękiem rozdzieranego metalu i trzaskiem lodu drzwi ustąpiły.
Zimno uderzyło Elenę fizycznie, kradnąc resztki ciepła, o które tak desperacko walczyła.
– Proszę… – wysapała, szczękając zębami tak mocno, że cudem składała słowa. – Moje dzieci… one… jest im za zimno.
Lider sięgnął do środka. Jego dłonie były ogromne, w bliznowatych skórzanych rękawicach, ale gdy przemówił, jego głos był szorstki jak żwir, a jednocześnie zadziwiająco stabilny.
– Jestem Marcus – powiedział, patrząc jej prosto w oczy. – Jeśli tu zostaniecie, zamarzniecie. Cała trójka. Patrol autostradowy nie przyjedzie. Przełęcz jest zamknięta.
Elena przycisnęła bliźnięta jeszcze mocniej. – Ja… ja pana nie znam.
Marcus nawet nie mrugnął. Spojrzał na szron na kocykach. – Nie, nie znasz. Ale macie może dziesięć minut, zanim te dzieci przestaną oddychać. Mam stację dwa kilometry stąd. Ciepło, jedzenie, leki.
Jeden z pozostałych motocyklistów, mężczyzna o łagodniejszej twarzy, choć dłonie miał poorane bliznami, pochylił się bliżej. – Wychowałem trójkę – powiedział cicho. – Znam to spojrzenie. Musimy się ruszyć. Teraz.
Elena spojrzała na krąg mężczyzn. Byli uosobieniem „potworów”, przed którymi ostrzegano ją całe życie. A potem pomyślała o śladach po Diegu na własnym ciele, ukrytych pod ubraniem. „Dobry” człowiek, „szanowany” funkcjonariusz, był ich sprawcą.
W lodowatym powietrzu decyzja stała się krystalicznie jasna.
– Dobrze – wyszeptała.
Marcus nie uśmiechnął się. Skinął tylko głową. – Daj je Ghostowi. Najlepiej radzi sobie z maluchami. Ja wezmę ciebie.
Oddając dzieci mężczyźnie pokrytemu naszywkami gangu, Elena poczuła pustkę w piersi. Ale gdy Ghost schował je pod własną, masywną kurtkę, osłaniając ciepłem swojego ciała, zobaczyła sposób, w jaki je tulił. To nie był chwyt porywacza. To był uścisk obrońcy.
Marcus podniósł Elenę tak, jakby nic nie ważyła. Wiatr próbował ich odepchnąć, ale motocykliści utworzyli wokół nich mur. Trzech z przodu torowało drogę, trzech z tyłu osłaniało odwrót.
Wyszli w białą otchłań, zostawiając martwą hondę jak pustą skorupę. Elena zamknęła oczy, a ryk wiatru zagłuszył wszystko poza ciężkim, miarowym biciem serca Marcusa.
Była cieniem, niesionym przez demona ku światłu, którego jeszcze nie widziała.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
