„W tym przyszłaś na pogrzeb mamy?” — prychnęła moja siostra, a jej diamentowa bransoletka niemal mnie oślepiła, gdy odrzuciła perfekcyjnie ułożone włosy. „Rozumiem, że u ciebie ciężkie czasy, ale naprawdę nie mogłaś się choć trochę postarać?”
Wygładziłam prostą, czarną sukienkę i ukryłam uśmiech.
Nie wiedziała, że to ja ją zaprojektowałam. Nie wiedziała też, że byłam właścicielką marki, którą miała na stopach, butiku, w którym stałyśmy, oraz firmy, która godzinę wcześniej zerwała z nią kontrakt modelingowy.
Nazywam się Elise Morgan i dawno temu nauczyłam się, że najlepsza zemsta bywa podawana w formie haute couture.
Poranek pogrzebu mojej matki był szary i mglisty. Nad zatoką Newport Bay unosiło się wilgotne powietrze, a szklane ściany nowoczesnego kościoła wyglądały tak, jakby płakały. Stałam przed lustrem w swoim dawnym pokoju — jednym z niewielu, których ojciec nie zdążył przerobić w pogoni za „nowoczesnością” — i zapinałam sukienkę.
Czarny krep. Minimalna konstrukcja. Zero ozdób.
Dla niewprawnego oka wyglądała jak coś kupionego w zwykłym domu towarowym. Dla kogoś, kto naprawdę rozumiał modę, była trzydziestotysięcznym dziełem sztuki do noszenia.
Moja rodzina nigdy jednak nie rozumiała tego, czym się zajmowałam.
Gdy przyjechałam pod kościół moją dziesięcioletnią Toyotą Prius, parking był już w połowie zapełniony. Zaparkowałam między leasingowanym Mercedesem Blake’a a pożyczonym Porsche Rachel. Przez wysokie okna widziałam ich już w środku, przyjmujących kondolencje z królewskim namaszczeniem.
Mój ojciec, Gerald Morgan, stał blisko ołtarza w garniturze Armaniego z 2018 roku — tym, o którym był przekonany, że nikt nie zauważy, iż dawno wyszedł z mody. Blake, mój starszy brat, co chwilę zerkał w telefon, zapewne śledząc kolejne finansowe pożary w banku. Rachel, najmłodsza, pozowała przy kwiatach w koktajlowej sukience Valdderee, wartej więcej niż miesięczny czynsz większości ludzi.
Wślizgnęłam się bocznym wejściem, chcąc uniknąć linii powitalnej, ale ciotka Martha dopadła mnie natychmiast.
„Elise, kochanie” — zaćwierkała, skanując mnie spojrzeniem wytrenowanym przez dekady bycia zamożną krewną. „Jak się trzymasz? I jak tam ten twój mały butik?”
„W porządku, ciociu Martho. Dziękuję.”
„Wiesz…” — pochyliła się konspiracyjnie. „Córka mojej sąsiadki otworzyła sklepik na Etsy, całkiem dobrze jej idzie. Może byście się poznały? Wymieniły doświadczeniami.”
Uśmiechnęłam się uśmiechem dopracowanym przez piętnaście lat rodzinnych spotkań. „To bardzo miłe. Zapamiętam.”
Sama ceremonia była piękna — o ile ktoś lubił wyreżyserowaną żałobę.
Moja matka by jej nie znosiła.
Gigantyczne kompozycje kwiatowe, kwartet smyczkowy, pastor, który widział ją może dwa razy w życiu, rozprawiający o jej „oddaniu rodzinie”.
Matka była oddana swojej pracy. Przez trzydzieści lat prowadziła niewielki butik, ucząc kobiety, że elegancja nie polega na metkach, lecz na zrozumieniu siebie.
Po nabożeństwie wszystko nabrało tempa.
„Jest!”
Głos Rachel niósł się po sali. Otaczał ją stały orszak kobiet wierzących, że bliskość modelki z trzeciej ligi daje im znaczenie.
„Elise” — przeciągnęła moje imię jak nazwę dodatku. „Właśnie o tobie rozmawiałyśmy.”
Podeszłam z czarną kawą w papierowym kubku.
„Mam nadzieję, że same dobre rzeczy.”
„Oczywiście” — uśmiechnęła się ostrzej niż jej kontur policzków. „Mówiłam Vivien, jaka jesteś dzielna, prowadząc ten malutki sklep po mamie… choć szczerze?” — ściszyła głos teatralnie. „Nie byłoby łatwiej iść do normalnej pracy? Nordstrom ma podobno świetne benefity.”
Vivien, której mąż właśnie ogłosił bankructwo, skinęła ze współczuciem.
„Stabilna pensja to nic wstydliwego.”
„Pomyślę” — odpowiedziałam, popijając fatalną kawę.
Wtedy Rachel wypaliła to, co ćwiczyła w myślach.
„Naprawdę nie mogę uwierzyć, że włożyłaś to na pogrzeb mamy” — wskazała moją sukienkę idealnie wypielęgnowanymi paznokciami. „Rozumiem, że nie jest u ciebie lekko, ale czy nie mogłaś się bardziej postarać? Mama zasługiwała na coś lepszego niż coś z wieszaka.”
Śmiechy jej świty były natychmiastowe.
Blake dołączył do nich bez wahania.
„Ellie” — użył zdrobnienia, którego nie znosiłam. „Jeśli następnym razem będziesz potrzebowała pieniędzy na coś odpowiedniego, po prostu powiedz. Jesteśmy rodziną.”
„Jak szlachetnie” — mruknęłam.
„To samo dotyczy sklepu” — ciągnął. „Mógłbym załatwić ci mały kredyt. Warunki byłyby ostre, biorąc pod uwagę twoją sytuację, ale może utrzymałabyś się jeszcze kilka miesięcy.”
Moja sytuacja.
Gdyby tylko wiedzieli.
Ojciec dołączył wreszcie do kręgu, udając patriarchę, choć zauważyłam, że jego spinki były replikami tych Cartiera, które sprzedał pół roku temu.
„Elise radzi sobie ze swoim hobby” — powiedział protekcjonalnie. „Twoja matka zostawiła jej lokal. Dla niektórych to wystarczy.”
Dla niektórych.
Tak minęła kolejna godzina: współczucie podszyte litością, rady, których nikt nie prosił, propozycje „pomocy”. Rozmawiali o wakacyjnych domach, których nie mogłam kupić — choć posiadałam nieruchomości w dwunastu krajach. O zmianie kariery, choć zatrudniałam osiem tysięcy ludzi.
I wtedy podjęłam decyzję. Nie z gniewu. Nie z bólu. Z chłodnej jasności.
Mój telefon zawibrował. Wiadomość od asystentki w sprawie kontraktu Valdderee.
Idealnie.
Wyszłam do łazienki, odpisałam krótko i wróciłam.
Rachel właśnie opowiadała o swojej „pewnej” kampanii jako nowej twarzy marki.
„Kierunek już ustalony” — mówiła. „Dyrektor kreatywny mnie uwielbia.”
„Wspaniale” — uniosłam kubek. „Za nowe kierunki.”
Nie zrozumiała ironii.
Wyjechałam w swoim „rozsądnym” Priusie, zabierając ze sobą tajemnice warte więcej niż wszystkie ich domysły.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
