Gordon Quinn obudził się pod ostrym, sterylnym światłem szpitalnych lamp. W powietrzu unosił się zapach środków dezynfekujących, a monotonne buczenie aparatury medycznej mieszało się z lodowatym uczuciem zdrady, które już zaczynało pełznąć pod jego skórą. Amerykańskie szpitale miały być miejscami leczenia i bezpieczeństwa, ale tego dnia, w prywatnej sali zabiegowej tuż pod Bostonem, przypominały raczej plan filmu sensacyjnego.
Leżał nieruchomo na wąskim łóżku, serce biło mu jak oszalałe, a głosy lekarzy docierały do niego przez mgłę narkozy.
„Czy jego żona wciąż jest w poczekalni?” – zapytał chirurg cichym, precyzyjnym tonem. Akcent pasował bardziej do sal zarządów elitarnych uczelni i klubów golfowych niż do oddziału szpitalnego.
„Tak, doktorze” – odpowiedziała pielęgniarka, wyraźnie niepewna.
„Dobrze. Po zakończeniu proszę przekazać jej tę kopertę. On nie może jej zobaczyć. Ona wie, że to nastąpi.”
Słowa przecięły świadomość Gordona jak nóż. Zmuszał się do spokojnego oddechu, powieki miał ciężkie, udawał, że nadal jest nieprzytomny.
„Doktorze, nie czuję się z tym komfortowo…” – zawahała się pielęgniarka.
„Płacą pani za pomoc, nie za opinie. Ma pani przekazać kopertę, gdy będzie na sali pooperacyjnej. Sama. Czy to jasne?”
Krótka cisza. „Tak, doktorze.”
Szmer papieru. Oddalające się kroki. Umysł Gordona, wytrenowany przez lata kryzysów na placach budowy, natychmiast przeszedł w tryb przetrwania. Wszystkie instynkty krzyczały jedno: coś jest nie tak. Bardzo nie tak.
Trzydzieści minut później przewieziono go na salę wybudzeń. Ciało było wiotkie, ale umysł ostry jak brzytwa. Przez przymknięte powieki obserwował pielęgniarkę Torres, która nerwowo poprawiała kopertę wystającą z kieszeni fartucha. W drzwiach pojawiła się Camille – perfekcyjna fryzura, czujne spojrzenie błądzące między Gordonem a korytarzem.
„Mogę go zobaczyć?” – zapytała.
„Jeszcze dochodzi do siebie” – odpowiedziała Torres. „Doktor Pew chciał najpierw z panią porozmawiać. Gabinet numer dwa, na końcu korytarza.”
Idealnie. Myślą, że nadal śpi.
Gdy tylko Camille zniknęła, Gordon otworzył oczy. „Wody…” – wychrypiał.
Pielęgniarka podskoczyła. „Panie Quinn, obudził się pan szybciej, niż się spodziewaliśmy.”
„Do toalety” – dodał, zsuwając nogi z łóżka.
Świat zawirował, ale adrenalina trzymała go w pionie. Zamknął się w niewielkiej łazience. Małe okno dawało bezpośredni widok na gabinet konsultacyjny.
W środku Camille siedziała naprzeciw doktora Victora Pewa. Chirurg podał jej kopertę. Jej dłoń drżała, gdy ją otwierała. Na twarzy pojawiło się zaskoczenie, potem ulga, a następnie łzy – ale nie były to łzy smutku. Gordon znał swoją żonę. To były łzy uwolnienia.
Pew sięgnął przez stół, muskając jej palce w geście zbyt intymnym jak na relację lekarz–żona pacjenta. Ich dłonie pozostały splecione. Ich spojrzenia spotkały się.
Żołądek Gordona skręcił się gwałtownie. Zwymiotował do toalety. Zdrada, resztki narkozy i wściekłość pulsowały w nim falami.
Gdy wyszedł blady i roztrzęsiony, pielęgniarka spojrzała na niego z troską. „Powinien pan usiąść.”
„Gdzie jest moja żona?”
„Wyszła. Powiedziała, że ma pilną sprawę w pracy. Wróci po pana za dwie godziny.”
Oczywiście.
Gordon poprosił o chwilę odpoczynku. Gdy został sam, wyjął telefon i zapisał każdy szczegół w zabezpieczonej aplikacji. Potem wykonał połączenie.
„Agencja Wayne Riddle Investigations.”
„Wayne, tu Gordon. Potrzebuję twojej pomocy. Pełna dyskrecja.”
Wayne Riddle był jego przyjacielem od liceum, byłym śledczym wojskowym, dziś prywatnym detektywem w Massachusetts.
„Mów.”
„Chcę pełne dossier doktora Victora Pewa. I obserwację Camille. Od dziś.”
Chwila ciszy. „Co się dzieje?”
„Wyjaśnię później. Zrobisz to?”
„Już się robi.”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
