Od tamtego dnia atmosfera na oddziale się zmieniła. Decyzje Jordan przestały być kwestionowane. Rezydenci słuchali uważniej. Pielęgniarki patrzyły na nią z nowym szacunkiem.
Podczas masowego wypadku na autostradzie chaos narastał. Jordan zrobiła krok naprzód.
„Słuchać.”
Głosy ucichły. Przydzieliła role, ustaliła priorytety, uporządkowała przepływ pacjentów. Izba przyjęć znów zaczęła działać jak dobrze naoliwiona maszyna.
Wśród rannych znalazł się młody porucznik z ciężkim urazem brzucha. Chwilę później pojawił się jego ojciec — generał, wyprostowany, spięty.
„Kto jest chirurgiem prowadzącym?” — zapytał chłodno.
Jordan stanęła przed nim. „Ja.”
Spojrzał na nią sceptycznie. „Widziała pani coś takiego poza podręcznikami?”
„Kandahar. Falludża. Mosul.”
Zrozumiał. Jego twarz złagodniała. Syn, półprzytomny, próbował zasalutować. Generał przełknął wzruszenie.
„Proszę go uratować.”
„Zrobię wszystko, co możliwe.”
Operacja była długa i precyzyjna. Pęknięta śledziona, uszkodzona wątroba. Jordan zatamowała krwotok, ustabilizowała pacjenta. Przeżył.
Na korytarzu generał podziękował jej bez świadków. Rozmawiali o Mosulu, o stratach, o wyborach, które nigdy nie są proste.
„Nikt nie ratuje wszystkich” — powiedział generał. — „Ale pani uratowała jedenastu tamtego dnia”.
Niedługo potem ordynator zaproponował jej stworzenie programu szkoleniowego. Program powstał. Zmienił oddział. Zmienił ludzi.
W atrium odsłonięto tablicę: Centrum Przywództwa Traumatycznego im. Jordana Hale.
Przemówiła krótko. Oddała hołd zespołom. Potem wróciła do pracy.
Kiedy młody stażysta drżał nad igłą, powiedziała tylko:
„Oddychaj. Znajdź swój punkt widzenia.”
Helikopter znów zawisł nad budynkiem. Tym razem nie był zakłóceniem. Był rytmem.
Jordan odsunęła zasłonę.
„Już idę.”
A praca trwała dalej.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
