Deszcz na I-95 nie tyle padał, co atakował. Szara ściana wody zamieniała główną arterię Wschodniego Wybrzeża w śliski tor przeszkód dla ciężarówek. Wycieraczki mojego auta pracowały na najwyższych obrotach, miotając się jak szaleniec walczący z nieuniknionym.
Nazywam się Stuart Miller. Mam dwadzieścia osiem lat i od zeszłego wtorku jestem oficjalnie „redundantny”. To korporacyjny eufemizm oznaczający jedno: bezrobotny.
Pięć lat harowałem na MIT, kończąc studia jako najlepszy absolwent inżynierii lotniczej. Marzyłem o gwiazdach, o projektowaniu systemów napędowych, które poniosą ludzkość na Marsa. Rzeczywistość jednak złapała mnie za kostki i wciągnęła w błoto. Po trzech latach pracy w średniej firmie zostałem zwolniony z powodu „ograniczeń budżetowych”.
Tego dnia wracałem moim Fordem Focusem z 2012 roku — samochodem pachnącym starym fast foodem i porażką — z nieudanego interview w Filadelfii. Rekruter, facet w moim wieku w lśniącym garniturze Armaniego, nawet nie zajrzał do mojego portfolio. Przewijał telefon, a potem powiedział coś, co chciało mi wyrwać pięści z kieszeni: „Masz teorię, Stuart. Ale brakuje ci ulicznego sprytu. Potrzebujemy wojowników, nie bibliotekarzy”.
Byłem zmęczony. Spłukany. Chciałem tylko dotrzeć do wilgotnej sutereny i spać, żeby na chwilę zapomnieć o świecie.
I wtedy ich zobaczyłem.
Na pasie awaryjnym stał stary, beżowy Buick Century. Obok, zgarbiony pod naporem wiatru, walczył z kluczem do kół starszy mężczyzna. W środku, na fotelu pasażera, siedziała kobieta z twarzą pełną strachu. Samochody pędziły obok z prędkością siedemdziesięciu mil na godzinę. BMW, Mercedesy, Tesle. Nikt nie zwalniał. Nikt się nie zatrzymał.
Zacisnąłem dłonie na kierownicy. Nie miałem czasu. Nie miałem pieniędzy. Ale gdy starzec poślizgnął się i niemal wpadł pod nadjeżdżającą ciężarówkę, westchnąłem ciężko.
– Cholera – wyszeptałem.
Zjechałem na pobocze.
Test nakrętki
Deszcz uderzył we mnie jak ściana lodu. Starszy mężczyzna drżał, próbując poluzować zapieczone śruby.
– Proszę wsiąść do auta – powiedziałem stanowczo. – Ja się tym zajmę.
Śruby były zapieczone rdzą. Siła nie wystarczała. Potrzebna była fizyka. Z bagażnika wyjąłem stalową rurę, nałożyłem ją na klucz, zwiększając ramię dźwigni.
Moment obrotowy równa się sile razy odległość. Prosta mechanika.
Metal jęknął. Pierwsza nakrętka puściła. Potem druga. Upadłem na kolano, rozrywając jedyne porządne spodnie, ale nie przestałem. Po dwudziestu minutach koło było wymienione.
– Gotowe – powiedziałem. – Proszę jechać wolno i zjechać na pierwszym zjeździe.
Staruszek wyciągnął czterdzieści dolarów.
– Nie trzeba – odmówiłem. – Proszę kupić żonie gorącą zupę.
– Zniszczył pan garnitur – odezwała się kobieta ciepłym, arystokratycznym tonem.
– Jestem bezrobotnym inżynierem – uśmiechnąłem się gorzko. – Ten garnitur i tak nie przynosił szczęścia.
Odjechałem, nie czekając na podziękowania. Zjadłem ramen, wyrzuciłem garnitur i zasnąłem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
