Leżałem obok niego, próbując ogrzać go własnym ciałem. Zimno kradło myśli, czas, pamięć. Mówiłem, żeby nie zasnął. Opowiadałem o pracy, o Hendersonie.
Wspomnienia wracały. Prośba o podwyżkę. Wyśmianie. Dzień, w którym mama trafiła do szpitala, a ja zostałem na zmianie ze strachu przed biedą. Przyszedłem za późno. Nigdy się nie obudziła.
„Nienawidzę go” — wyszeptałem.
„Wody…” — zachrypiał Reaper.
„Nie mam” — odpowiedziałem.
„Czemu… zostałeś?” — zapytał.
„Bo mam dość” — powiedziałem. „Dość odwracania wzroku. Jeśli odejdę, będę jak oni”.
Śnieg nas zasypywał. Nogi zniknęły. Sen wabił.
„Nie śpij!” — walczył o mnie, choć sam umierał.
A potem usłyszałem ryk. Silniki. Światła. Setki.
Nadjechali.
Zrozumiałem, że strach przed biedą przestał mieć znaczenie. Znalazłem coś ważniejszego.
Ocknąłem się w huku. Światło jak dzień. Głosy. Rozkazy.
„Mam cywila!”
Ogrzewający koc. Gorący bulion. Ręce.
Patrzyłem, jak podnoszą wrak, jak wyciągają Reapera. Jak zwyciężają.
„Uratowałeś go” — powiedział ktoś. „Zostałeś”.
Na górze stało ich setki. Patrzyli na mnie z szacunkiem.
„Brat” — wyszeptał Reaper.
W karetce mój telefon zadzwonił. Henderson.
Nie odebrałem. Skasowałem wiadomość. Zablokowałem numer.
Strach zamarzł na górze.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
