Rozdział 1: Autostrada w deszczu
Deszcz na autostradzie I-95 nie tyle padał, co atakował. To była ściana szarej agresji, naturalny żywioł zamieniający główną arterię Wschodniego Wybrzeża w śliski tor dla ciężarówek. Wycieraczki mojego samochodu pracowały na najwyższych obrotach, miotając się w lewo i prawo jak szaleniec próbujący odeprzeć nieuniknione.
Nazywam się Stuart Miller. Mam dwadzieścia osiem lat i od zeszłego wtorku byłem oficjalnie „zbędny”. Tak korporacje nazywają bezrobocie.
Pięć lat młodości spędziłem na MIT, kończąc studia jako najlepszy absolwent inżynierii lotniczej. Marzyłem o gwiazdach, o projektowaniu napędów, które zaniosą ludzkość na Marsa. Rzeczywistość jednak chwyciła mnie za kostki i wciągnęła w błoto. Po trzech latach pracy w średniej firmie zostałem zwolniony z powodu „ograniczeń budżetowych”.
Tego dnia wszystko było przeciwko mnie. Wracałem moim Fordem Focusem z 2012 roku, który pachniał starym fast foodem i rezygnacją, z nieudanego interview w Filadelfii. Rekruter, gość w moim wieku w lśniącym garniturze Armaniego, nawet nie spojrzał na portfolio, nad którym nie spałem trzy noce. Przewijał telefon, a potem powiedział coś, co chciałem wybić mu z głowy: „Masz teorię, Stuart, ale brakuje ci ulicznej ogłady. Potrzebujemy wojowników, nie bibliotekarzy”.
Byłem zmęczony. Spłukany. Marzyłem tylko o tym, by dotrzeć do wilgotnego mieszkania w piwnicy i spać, zapominając o świecie.
I wtedy ich zobaczyłem.
Na pasie awaryjnym, z migającymi światłami, stał stary, beżowy Buick Century. Obok niego, zmagając się z kluczem do kół, stał starszy mężczyzna w cienkiej, przemokniętej kurtce. W środku, na siedzeniu pasażera, widziałem kobietę skuloną ze strachu. Samochody pędziły obok, opryskując ich brudną wodą. BMW, Mercedesy, Tesle. Nikt nie zwalniał.
Westchnąłem, ściskając kierownicę. Nie miałem czasu ani siły. Ale gdy starzec poślizgnął się i niemal wpadł na czynny pas, sumienie wygrało. Włączyłem kierunkowskaz i zjechałem.
Rozdział 2: Test nakrętki
Wiatr uderzył we mnie jak pięść. Starzec trząsł się z zimna. „Nie mogę jej ruszyć!” krzyknął. Nakrętki były zapieczone. Zrozumiałem, że siła nie wystarczy. Potrzebowałem fizyki.
W bagażniku znalazłem stalową rurę. Nałożyłem ją na klucz, zwiększając ramię dźwigni. Moment obrotowy to siła razy odległość. Podstawa mechaniki.
Metal zapiszczał i puścił. Kolano uderzyłem o żwir, spodnie poszły w strzępy, ale nie przestałem. Po dwudziestu minutach koło było zmienione, ręce czarne od smaru.
Gdy powiedziałem, by jechali wolno i zjechali na pierwszym zjeździe, starzec zapytał o imię. „Stuart Miller”. Chciał zapłacić czterdzieści dolarów. To były dwa tygodnie jedzenia. Odepchnąłem dłoń. „Kupcie gorącą zupę”.
„Jestem bezrobotnym inżynierem lotniczym” – dodałem, śmiejąc się gorzko. „Mówią, że brakuje mi charakteru”.
Wróciłem do auta, nie czekając na podziękowania. Tej nocy wyrzuciłem zniszczony garnitur i zasnąłem, zapominając o nich.
Rozdział 3: Cisza porażki
Tydzień był koszmarem. Kolejne odmowy. Zbliżający się czynsz. Myśli o sprzedaniu gitary po ojcu. Siedziałem w bokserkach na kanapie, wpatrując się w pęknięcie w ścianie.
Zadzwoniła mama. Kazała włączyć wiadomości. Nagłówek uderzył mnie jak grom: „Powrót legendy”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
