Marisol Vega nie przyjechała do Fort Holloway po uwagę.
Przyjechała, ponieważ rezerwowa jednostka prowadziła weekendowe ćwiczenia polowe, a na miejscu brakowało doświadczonych cywilnych wolontariuszy, którzy potrafili działać pod presją i rozumieli logistykę bojową w realnych warunkach. Marisol pełniła taką rolę wiele razy od momentu przejścia na emeryturę ze stopniem sierżanta pierwszej klasy. Nie towarzyszył jej rozgłos ani ceremonia — tylko wysłużony pickup, tekturowa teczka z dokumentami i ta sama wyblakła kurtka polowa, którą nosiła od lat.
To właśnie kurtka natychmiast przyciągnęła uwagę.
Była starego typu, wypłowiała od słońca, z materiałem przetartym na łokciach. Na ramieniu widniała niemal bezbarwna naszywka — kiedyś wyraźna, dziś starta przez piasek, pot i czas. Symbol, który niegdyś coś znaczył, teraz był trudny do rozpoznania.
Dwóch młodych oficerów przy ladzie magazynu zauważyło ją w chwili, gdy weszła do środka.
Jeden z nich, świeżo mianowany podporucznik, z idealnie wyprasowanymi rękawami i nieskazitelnie czystymi butami, uśmiechnął się drwiąco.
– Proszę pani, czy pani się nie zgubiła? – zapytał. – Punkt meldunkowy dla cywilów jest po drugiej stronie drogi.
Marisol spokojnie przesunęła po ladzie dokument uprawniający ją do udziału jako wolontariusz.
Drugi podporucznik zerknął na jej kurtkę i parsknął śmiechem.
– Ta naszywka jest prawdziwa? – zapytał. – Wygląda jak tani złom z demobilu.
Kilku żołnierzy niższego stopnia wymieniło niepewne spojrzenia, ale nikt się nie odezwał.
Marisol słyszała w życiu gorsze rzeczy. Dawno nauczyła się, że spór rzadko uczy kogoś, kto nie chce się uczyć.
– Jestem tu po systemy hydracyjne i uzupełnienie medyczne – powiedziała równym tonem. – Ćwiczenia Kompanii Charlie.
Podporucznik prychnął.
– Bez zweryfikowanej historii jednostki nie możemy nic wydać. Procedura.
Pochylił się bliżej, mrużąc oczy, wpatrując się w naszywkę.
– Nigdy o takiej jednostce nie słyszałem. Jest pani pewna, że jej sobie… nie wymyśliła?
Szczęka Marisol lekko się napięła, ale głos pozostał spokojny.
– Jest prawdziwa.
Zanim podporucznik zdążył odpowiedzieć, w magazynie zapadła cisza.
Rozległy się kroki — miarowe, spokojne.
Do budynku wszedł generał brygady Andrew Caldwell.
Nie odezwał się od razu. Jego wzrok natychmiast spoczął na kurtce Marisol.
Potem na naszywce.
Jego postawa się zmieniła.
Podszedł bliżej, ignorując znieruchomiałych oficerów.
– Gdzie służyła pani z tym oznaczeniem? – zapytał.
Marisol spojrzała mu w oczy.
– 519. Grupa Reagowania Echo – odpowiedziała. – Operacje Black Dune i Crimson Ridge.
Twarz generała stwardniała. Nie z gniewu — z rozpoznania.
Ta jednostka nie figurowała w standardowych rejestrach służby. Nie istniała w dostępnych bazach danych. Oficjalnie większość jej członków nigdy nie miała wrócić.
W magazynie panowała absolutna cisza.
Generał zadał jeszcze jedno pytanie, cicho.
– Kto zatwierdził pani końcową ewakuację?
Marisol wymieniła nazwisko pogrzebane od lat w tajnych raportach powykonawczych.
Podporucznicy pobledli.
Bo jeśli mówiła prawdę, to wszystko, co przed chwilą wyśmiali — kurtka, naszywka, spokojna pewność siebie — należało do kogoś, kogo historia celowo wymazała.
I prawdziwe pytanie nie brzmiało, kim była.
Brzmiało: dlaczego wciąż tu stała.
Co zrobiła ta zapomniana jednostka… i dlaczego jej historia miała właśnie wypłynąć na powierzchnię?
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
