W rocznicę śmierci dziadka pojechałam do chaty. Złożyłam kopię Dowodu A. Powiedziałam „nie”. Drzwi zamknęły się na wersji mnie, która wierzyła, że miłość wymaga cierpienia.
Nowa klientka. Siostra kradnąca leki. Zadałam pytania. „Byłaś tu”. „Byłam”. Wzór się nie zmienia.
Miesiące minęły. Spłaty trwały. Mama pisała rzadziej. Tata wysłał kartkę: „Love, Dad”. Coś znaczyło.
Spotkałam Norę po dyżurze. „Zapłaciłam”. „Widziałam”. „Przepraszam”. Usłyszałam. „Bądź dumna na tyle, by nie pozwalać mamie pisać twojego życia”. Skinęła.
Gotowałam kolację. Jadłam przy swoim stole. Bez czekania na alarm.
Nie jestem pracą. Nie jestem rolą. Nie jestem tłem.
Jestem osobą.
A moja odpowiedź brzmi „nie”, gdy „nie” jest właściwe.
Z mojej strony.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
