Następnego dnia o świcie uczyłam Millera „zimnej lufy”. Filozofii pierwszego strzału bez informacji zwrotnej. Mgła, cierpliwość, słuchanie liści. Trafił. A wtedy podjechał czarny sedan.
„Dostałaś wiadomość” – powiedział Sterling.
„Ty ją wysłałeś.”
„On żyje.”
Trzy słowa. Zdjęcie. Jackson. Mój obserwator. Człowiek, którego opłakiwałam. Zrozumiałam plan: deniable, bez śladów. Potrzebowali ducha. Potrzebowali mnie.
„Nie sama” – powiedziałam. – „Biorę Millera.”
„Ryzyko.”
„Zarządzalne.”
Dał mi mój karabin. W domu obcięłam włosy. Zostawiłam klucze. Smok wyszedł z klatki.
W górach wiatr wrzeszczał. 1140 metrów. Fisztal. Noc. Kiedy wyciągnęli Jacksona pod kamerę, nie było czasu. Strzał w pustkę, ufając powietrzu. Trafienie. Chaos. Miller czyścił drogę. Zbiegłam do dziedzińca. „Jestem tu” – powiedziałam, chwytając jego dłoń.
Śmigłowiec zabrał nas w noc.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
