Mój mąż zginął w wypadku samochodowym. Kilka dni później jego prawnik wręczył mi klucze do starego gospodarstwa i powiedział tylko: „Teraz należy do pani”. Przez całe nasze małżeństwo Daniel stanowczo zabraniał mi tam jeździć. Planowałam sprzedać to miejsce bez sentymentów, ale ciekawość zwyciężyła. Kiedy otworzyłam drzwi, zamarłam — bo w środku było coś, czego nigdy bym się nie spodziewała.
Nazywam się Emily Harper i trzy tygodnie temu mój mąż, Daniel, zginął w wypadku na autostradzie nr 41. Jeszcze chwilę wcześniej wysyłał mi wiadomość, że wróci późno, a potem na moim progu stanął policjant stanowy, informując, że jego samochód uderzył w barierki ochronne. Pogrzeb był jak sen: kondolencje, kwiaty, zapiekanki od sąsiadów i niekończące się zdania zaczynające się od „Był takim dobrym człowiekiem”.
Kilka dni później zadzwonił do mnie prawnik Daniela, pan Rothwell, i poprosił, żebym przyszła do jego biura. Położył na biurku ciężki, metalowy klucz.
„Daniel chciał, żeby to pani dostała” — powiedział spokojnie. „To klucz do jego gospodarstwa. Jest pani teraz właścicielką.”
Patrzyłam na klucz w milczeniu. Przez lata Daniel zabraniał mi zbliżać się do tego miejsca, które odziedziczył po dziadku. Twierdził, że dom jest niebezpieczny — spróchniałe podłogi, wadliwa instalacja elektryczna, dzikie zwierzęta w okolicy. Wierzyłam mu. Nie zadawałam pytań. Nasze małżeństwo opierało się na zaufaniu… a przynajmniej tak mi się wydawało.
Chciałam sprzedać nieruchomość jak najszybciej. Nie chciałam niczego, co przypominałoby mi o wypadku, o jego tajemnicach, o pytaniach bez odpowiedzi. A jednak coś mnie dręczyło. Dlaczego nigdy nie pozwolił mi tam pojechać? Dlaczego regularnie płacił podatki za miejsce, którego — przynajmniej oficjalnie — nie odwiedzał?
Dlatego pewnego zimnego, czwartkowego poranka pojechałam na odludny teren, który Daniel przez lata trzymał z dala od mojego życia. Szutrowa droga ciągnęła się bez końca, przecinając puste pola, aż w końcu wyłonił się stary, dwupiętrowy dom z odpadającą białą farbą i zapadniętym gankiem.
Wysiadłam z samochodu, ściskając klucz drżącymi dłońmi. Cisza była gęsta, niemal duszna, jakby sam dom wstrzymywał oddech.
W środku powietrze było stęchłe, ale nie zakurzone — ktoś był tu niedawno. Salon wyglądał na zamieszkany. Na oparciu krzesła wisiała kurtka, której nie znałam. Na stole stał kubek z kawą, jeszcze lekko ciepły.
Serce zaczęło mi walić.
Poszłam dalej, wołając cicho: „Halo? Jest tu ktoś?”.
Brak odpowiedzi.
Kuchenne szafki były pełne, lodówka działała. Przy tylnych drzwiach stała para zabłoconych butów — zdecydowanie za dużych jak na Daniela. Poczucie niepokoju narastało z każdym krokiem.
W korytarzu usłyszałam dźwięk. Cichy szelest. Oddech. Dochodził zza zamkniętych drzwi na końcu korytarza.
Drżącą ręką nacisnęłam klamkę i otworzyłam drzwi.
I zamarłam.
W niewielkiej sypialni siedziała młoda kobieta — może dwudziestoletnia, może młodsza. Gdy mnie zobaczyła, jej oczy rozszerzyły się ze strachu, a dłoń automatycznie powędrowała na brzuch. Była w ciąży.
„Pani… pani jest Emily, prawda?” — wyszeptała.
Świat zawirował.
Bo w sekretnym gospodarstwie mojego męża była kobieta, którą przede mną ukrywał. I najwyraźniej wiedziała dokładnie, kim jestem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
