Sześć miesięcy po rozwodzie mój były mąż, James, zadzwonił nagle, bez zapowiedzi. Zaprosił mnie na swój ślub.
„Właśnie urodziłam. Nigdzie się nie wybieram” — odpowiedziałam spokojnie.
Trzydzieści minut później wpadł w panice do mojego szpitalnego pokoju.
Zapach środka dezynfekującego był ostry i duszący. Każdy oddech przypominał mi o bólu po cesarskim cięciu, przeprowadzonym zaledwie poprzedniej nocy. Ostrożnie poruszyłam się na łóżku, starając się nie obudzić maleństwa śpiącego w łóżeczku obok.
Mój syn. Leo. Tak wybrałam dla niego imię.
Urodził się dwa tygodnie za wcześnie. Jego skóra była jeszcze zaczerwieniona, delikatna, a ciało owinięte w szpitalny koc wyglądało na nieprawdopodobnie kruche. Za oknem szare wieżowce Nowego Jorku tonęły w zimowej mżawce. Miasto, które nigdy nie śpi, wydawało się odległe, przytłumione grubą szybą i ciszą sali poporodowej.
Byłam sama. Bez męża. Bez rodziny. Jedynie moja najlepsza przyjaciółka, Jessica, wyszła na chwilę po potrzebne rzeczy.
Telefon na stoliku zawibrował. Na ekranie pojawiło się imię: James Carter. Zawahałam się, ale odebrałam.
„Clare, jak się masz?” — zapytał uprzejmym, chłodnym tonem.
Wiedziałam, że to tylko wstęp.
„Jeszcze oddycham. O co chodzi?”
„Żenię się. Ósmego przyszłego miesiąca. Zaproszenie już wysłane. Pomyślałem, że powinnaś wiedzieć.”
Każde słowo było perfekcyjnie dobrane. Tak jak zawsze.
„Nie przyjdę. Jestem po operacji. Urodziłam wczoraj. To chłopiec.”
Cisza po drugiej stronie była absolutna.
Nie czekałam na reakcję. Rozłączyłam się.
Ciężar spadł mi z piersi, ale pustka pozostała. Wiedziałam, że to nie koniec.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
