„Musieliśmy zamknąć listę gości wcześniej” — powiedziała spokojnie. „Ograniczenia lokalu. Dokładnie dwadzieścia pięć osób. Szczerze mówiąc… nie byliśmy pewni, czy przyjdziesz.”
„Potwierdziłam obecność.”
„Wiesz, jak to bywa.”
Matka pojawiła się natychmiast.
„To nie twoja księgarnia, Wanda” — powiedziała chłodno. „Tu wszystko musi być precyzyjne.”
„Może pub po drugiej stronie?” — dodała Rebeka z uśmiechem. „Lubiłaś takie miejsca.”
„Brudny pub” — zaśmiała się matka. „Idealny dla ciebie.”
Słowa opadły ciężko.
Poczułam dawny impuls: tłumaczyć się, zmniejszyć, przeprosić za istnienie.
Zamiast tego przypomniałam sobie głos ojca:
„Jeśli coś budujesz, Wanda, zbuduj to solidnie.”
Pomyślałam o mojej księgarni. O półkach, które skręcałam sama. O klientach, którzy przychodzili w deszczowe środy.
Uśmiechnęłam się.
„Dobrze” — powiedziałam. „Pójdę tam.”
Nie zabrałam prezentu. Nie przeprosiłam. Po prostu wyszłam.
Deszcz przyjął mnie jak ulgę.
O’Sullivan’s było ciepłe, głośne i prawdziwe. I tam, w rogu, siedział James O’Sullivan.
„Jeśli to nie handlarz książkami” — uśmiechnął się.
Nie nazwał mnie etapem.
Opowiedziałam mu krótko, co się stało.
„Zmęczona czym?” — zapytał.
„Byciem traktowaną jak błąd.”
„Ufasz mi?”
Skinęłam głową.
Dziesięć minut później Bridget, jego siostra, wyciągała z torby sukienkę w kolorze nocy.
„To będzie twoje miejsce” — powiedział James.
W prywatnej sali pubu czekał stół. A na nim winietka.
Wanda.
Nie przy stole, który mi odebrano. Przy własnym.
Gdy następnego dnia otwierałam księgarnię, wiedziałam jedno:
Nie stracili imprezy.
Stracili wersję mnie, która zostawała bez krzesła.
Moje życie — zbudowane własnymi rękami — było wystarczające.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
