Wiadomość przyszła o 2:00 w nocy. Ekran telefonu aż palił mnie w oczy w ciemności pokoju. Trzy zdania. Krótkie. Bez wyjaśnień. „Zabierz siostrę i uciekaj. Nie ufaj mamie.” Na początku nie miały sensu. A potem nagle miały go aż za dużo.
Mój tata był od czterech dni w Seattle na wyjeździe służbowym. Tego typu podróże odbywał regularnie – raz w miesiącu, zawsze w podobnym schemacie, zawsze profesjonalnie i przewidywalnie. Nigdy nie pisał po 22:00. Nigdy nie używał dramatycznego tonu. Nigdy nie wysyłał wiadomości, które mogłyby kogokolwiek zaniepokoić. Ta jedna złamała wszystkie zasady, jakie znałam. To znaczyło jedno: stało się coś naprawdę złego.
Miałam 17 lat i byłam wystarczająco odpowiedzialna, by odróżnić dorosłą przesadę od prawdziwego strachu. Ta wiadomość była czystą paniką skondensowaną do dwunastu słów. Bez zastanowienia zrzuciłam kołdrę, wciągnęłam dżinsy i bluzę, a mózg próbował w pośpiechu zrozumieć, co właściwie oznacza „nie ufaj mamie”.
Mama była na dole, w salonie. Godzinę wcześniej widziałam ją, jak ogląda dokument kryminalny i popija wino – dokładnie tak, jak robiła to większość wieczorów. Zwyczajne, podmiejskie życie. Nic podejrzanego. A jednak tata nie wysłałby takiej wiadomości bez powodu. I ta konkretna instrukcja – zabrać siostrę i uciekać – sugerowała natychmiastowe zagrożenie, nie paranoję.
Wsunęłam trampki na nogi, chwyciłam plecak i wysypałam z niego podręczniki. Włożyłam laptop, ładowarkę i kopertę z gotówką schowaną w szufladzie biurka. Trzysta dolarów w dwudziestkach, które nagle stały się najważniejszą rzeczą, jaką posiadałam.
Moja młodsza siostra Becca miała 12 lat i spała jak kamień. Weszłam cicho do jej pokoju, starając się nie skrzypnąć zawiasami. Leżała skulona pod kołdrą, wystawały tylko ciemne włosy. Wiedziałam, że obudzenie jej szeptem się nie uda. Głośniej – ryzykowałam, że mama nas usłyszy.
Uklękłam przy łóżku, przycisnęłam dłoń do jej ust i potrząsnęłam ramieniem. Otworzyła oczy w panice, próbując krzyczeć. Przyłożyłam palec do ust i wyszeptałam jej do ucha:
„Tata wysłał alarmującą wiadomość. Musimy wyjść teraz, bez wiedzy mamy. Wyjaśnię wszystko później. Musisz mi zaufać i być całkiem cicho.”
Jej oczy były wielkie ze strachu, ale skinęła głową. Podałam jej ubrania – dżinsy i bluzę – i pomogłam wcisnąć buty, nawet nie zawiązując sznurowadeł. Okno wychodziło na ogród. Znałam je dobrze – ekran zdejmowałam wielokrotnie, wymykając się nocami.
Osiem stóp w dół. Niezbyt komfortowo, ale możliwie. Najpierw wyrzuciłam plecaki, potem pomogłam Becce. Spadła z głuchym stukiem w rabatę kwiatową. Ja zaraz za nią, skręcając lekko kostkę, ale mogąc iść dalej.
Przeskoczyłyśmy płot, przebiegłyśmy przez kilka podwórek i znalazłyśmy się dwie ulice dalej. Dopiero wtedy wyciągnęłam telefon i ponownie przeczytałam wiadomość taty. 2:03. Wysłana siedem minut wcześniej. Bez dalszych wyjaśnień. Bez połączeń.
Zadzwoniłam. Poczta głosowa. Idealnie profesjonalne nagranie, kompletnie niepasujące do sytuacji.
Wtedy zadzwonił mój telefon. Mama.
„Gdzie jesteście? Słyszałam hałasy na górze.” Ton był spokojny. Zbyt spokojny.
Kolejna wiadomość: „To nie jest śmieszne. Wracajcie natychmiast albo dzwonię na policję.”
Co miała im powiedzieć? Że jej nastoletnie córki wyszły z domu? Chyba że policja była jej potrzebna z innego powodu.
Becca płakała cicho. Objęłam ją i ruszyłyśmy w stronę całodobowego sklepu. Przynajmniej światło. Ludzie. Świadkowie.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
