Urodziny, które były egzekucją
Cztery dni po przyjęciu urodzinowym.
To miał być wieczór celebracji. Sala bankietowa w hotelu Ritz-Carlton tonęła w złotym świetle kryształowych żyrandoli, a powietrze pachniało liliami i pieczoną kaczką. Przy stołach śmiali się dalecy krewni, partnerzy biznesowi mojego ojca i wszelkiej maści towarzyscy wspinacze. Dla nich był to zwykły jubileusz. Nie widzieli publicznej egzekucji odbywającej się przy stole numer jeden.
To były moje dwudzieste piąte urodziny.
Siedziałam sztywno na krześle, dłonie splecione na kolanach, żeby nikt nie zauważył, jak bieleją mi knykcie. Miałam na sobie prostą granatową sukienkę koktajlową, kupioną trzy lata wcześniej na wyprzedaży. Elegancką, ale skromną — dokładnie taką jak ja. Obok mnie siedziała moja młodsza siostra Tiffany, olśniewająca w szytej na miarę, błyszczącej sukni, która prawdopodobnie kosztowała więcej niż cała moja garderoba.
„Wszystkiego najlepszego, Maya” — powiedziała moja matka, Eleanor. Jej głos był gładki, pozbawiony ciepła, bardziej przypominał ton dyrektorki HR zwalniającej pracownika niż matki zwracającej się do córki.
Sięgnęła pod stół i wyciągnęła gruby, czarny segregator. Przesunęła go po białym obrusie prosto przede mnie, strącając srebrną solniczkę. Sól rozsypała się na tkaninie. Zły omen — pomyślałam ponuro.
„Co to jest?” — zapytałam cicho, patrząc na rodziców.
„Faktura” — odpowiedział mój ojciec, Robert Sterling, popijając drogi szkocki trunek. Nawet na mnie nie spojrzał. Kontrolował salę, upewniając się, że goście są pod wrażeniem doboru alkoholu. „Policzyliśmy wszystko. Wychowanie ciebie nie było tanie. A skoro okazałaś się… cóż, rozczarowaniem w porównaniu z potencjałem twojej siostry, uznaliśmy, że potraktujemy cię jak nieudaną inwestycję.”
„Inwestycję?” — powtórzyłam. „Jestem waszą córką.”
„Jesteś zobowiązaniem” — poprawiła mnie matka. „Otwórz.”
Otworzyłam segregator. Ręce mi drżały.
Pierwsza strona była podsumowaniem zatytułowanym: KOSZT WYCHOWANIA: MAYA STERLING (1998–2023).
Razem do zapłaty: 248 000 dolarów.
Kolejne strony były skrupulatnie rozpisane: aparat ortodontyczny, kolonie letnie, sukienka na bal maturalny, jedzenie i zakwaterowanie, a nawet… zniszczona porcelanowa waza z czasów, gdy miałam sześć lat. Waza, którą rozbiła Tiffany, a winę wzięłam na siebie, chroniąc ją przed karą.
Teraz wystawiono mi za to rachunek.
„To jakiś żart?” — zapytałam, szukając choćby cienia ironii. „Dziwny roast?”
„Nie żartujemy z pieniędzy” — ucięła Eleanor. „Masz trzydzieści dni na zapłatę albo się wyprowadzasz. Twój pokój przerobimy na garderobę Tiffany. Jej kariera nabiera rozpędu.”
Tiffany zachichotała. „Mogę wziąć jej samochód jako zaliczkę? Potrzebuję dojazdu na casting. Mój Mercedes jest w detailingu.”
Mój ojciec skinął głową. „Dobry pomysł. Oddaj kluczyki, Maya. Toyota i tak jest na mnie.”
Wtedy dostałam wiadomość od mojego szefa. Zwalniał mnie — na prośbę mojego ojca, inwestora firmy.
W pięć minut straciłam dom, pracę i samochód.
Wstałam, podniosłam segregator i bez słowa wrzuciłam kluczyki do kieliszka Tiffany. Czerwone wino ochlapało jej białą suknię.
„Ty suko!” — wrzasnęła.
„Wszystkiego najlepszego dla mnie” — szepnęłam i wyszłam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
