Kiedy wróciłam z cmentarza, wszyscy już tam byli.
Mój mąż. Mój syn. Moja szwagierka. I prawnik, którego nigdy wcześniej nie widziałam.
Lutowy deszcz przesiąkł przez mój czarny płaszcz, a dłonie wciąż drżały mi po chwili, gdy pomagałam opuszczać trumnę Margaret do ziemi. Mojej teściowej. Kobiety, którą opiekowałam się przez dziesięć lat – od pierwszego udaru aż do jej ostatniego tchnienia.
Zatrzymałam się w drzwiach salonu. Moje żałobne buty zostawiały wilgotne ślady na parkiecie, który Margaret woskowała co sobotę z niemal rytualną dokładnością. Ryan, mój mąż od dwudziestu trzech lat, siedział w swoim ulubionym fotelu. W tym fotelu nigdy wcześniej nie siedział. Nigdy.
„Eleno” – powiedział, nie podnosząc się. „Musimy porozmawiać”.
Daniel, nasz dwudziestoczteroletni syn, wpatrywał się w swoje dłonie, jakby próbował w nich znaleźć odpowiedzi. Chloe, siostra Ryana, trzymała teczkę na kolanach. Prawnik siedział przy oknie, sztywny i obcy, jak mebel, którego nikt nie chciał, ale który nagle stał się konieczny.
„Czy mogę chociaż zdjąć płaszcz?” – zapytałam cicho.
„To będzie szybkie” – odpowiedziała Chloe.
Nadal miała na sobie ciemne okulary przeciwsłoneczne, mimo że salon był słabo oświetlony, a za oknami zapadał już wieczór.
Usiadłam na pufie. Jedynym wolnym miejscu. W moim własnym domu.
Chloe otworzyła teczkę.
„Znalazłam testament mamy. Był w jej pokoju, razem z lekami”.
Serce mi zamarło. Rozmawiałyśmy o testamencie tyle razy – późnymi wieczorami, gdy zostawałam przy Margaret, kiedy inni przestali dzwonić, przestali przychodzić, przestali pamiętać.
„Zapisała dom Ryanowi. I około 480 000 dolarów oszczędności”.
Pokój zdawał się przechylić. Powietrze zgęstniało.
„A dla ciebie, Eleno…” – ciągnęła Chloe, nie podnosząc wzroku – „5 000 dolarów. Za twoje usługi”.
Za moje usługi.
Dziesięć lat. Dziesięć lat nocnych dyżurów, przewracania jej, gdy nie mogła się poruszyć, karmienia, mycia, podawania leków o dokładnych godzinach. Dziesięć lat towarzyszenia jej podczas chemioterapii, słuchania jej oddechu w nocy i liczenia przerw między jednym a drugim.
„To niemożliwe” – wyszeptałam. „Margaret mi powiedziała…”
„Była na lekach” – przerwał Ryan. „Nie zawsze była przytomna”.
Wstałam powoli.
„Chcecie, żebym wyszła?”
„Masz czterdzieści osiem godzin” – powiedział prawnik rzeczowym tonem. „Po tym czasie zostanie wszczęte postępowanie eksmisyjne”.
Skinęłam głową.
„Rozumiem”.
Wyglądali na rozczarowanych. Może spodziewali się krzyku, łez, błagania. Ale dziesięć lat opieki nauczyło mnie jednego: nie zawsze reaguje się natychmiast. Czasami się obserwuje. Czasami trzeba poczekać.
Poszłam na górę spakować walizkę.
Włożyłam do niej stary fartuch pielęgniarski, małe pudełko z biżuterią, które dostałam od Margaret, kilka albumów ze zdjęciami… i zaklejoną kopertę.
Trzy dni przed śmiercią Margaret wsunęła mi ją do ręki.
„Nie otwieraj, zanim wyjdę. Obiecaj mi”.
Obiecałam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
