Miałam trzydzieści trzy lata, byłam w ciąży z czwartym dzieckiem i mieszkałam u teściów, kiedy moja teściowa spojrzała mi prosto w oczy i powiedziała:
„Jeśli to dziecko nie będzie chłopcem, ty i twoje trzy córki wylatujecie.”
Mój mąż tylko się uśmiechnął i dorzucił, jakby chodziło o żart przy kawie:
„No to kiedy się wyprowadzamy?”
Oficjalnie „oszczędzaliśmy na własny dom”. Tak brzmiała wersja dla rodziny i znajomych. Brzmiała rozsądnie, niemal odpowiedzialnie.
W rzeczywistości Derek po prostu uwielbiał znów być złotym synkiem. Jego matka gotowała, ojciec opłacał większość rachunków, a ja byłam pełnoetatową nianią, kucharką i sprzątaczką — w domu, którego nie miałam prawa nazywać swoim. Ani jednego własnego kąta. Ani jednego klucza, który coś znaczył.
Mieliśmy już trzy córki: Mason, osiem lat, Lily, pięć, Harper, trzy. Były całym moim światem. Każda inna, każda wyjątkowa, każda kochana tak samo.
Dla Patricii, mojej teściowej, były trzema porażkami.
„Trzy dziewczynki… biedactwo” — powtarzała z westchnieniem, jakby mówiła o nieuleczalnej chorobie.
Kiedy byłam w ciąży z Mason, powiedziała słodkim, fałszywym tonem:
„Miejmy nadzieję, że nie zniszczysz rodzinnej linii, kochanie.”
Po narodzinach Mason tylko westchnęła:
„No cóż… następnym razem.”
Przy drugim dziecku nawet nie próbowała być delikatna:
„Niektóre kobiety po prostu nie są stworzone do rodzenia synów. To musi być po twojej stronie.”
Przy trzeciej ciąży nie bawiła się już w żadne pozory. Gładziła dziewczynki po głowach i mówiła przy wszystkich:
„Trzy córki… biedactwo.”
Jakbyśmy były tragiczną historią z rubryki obyczajowej.
Derek nigdy nie reagował. Ani razu. Cisza była jego odpowiedzią, a ta cisza bolała bardziej niż słowa.
A potem znów zaszłam w ciążę.
Już w szóstym tygodniu Patricia nazywała dziecko „dziedzicem”. Wysyłała Derekowi linki do niebieskich pokoików, artykuły o tym, „jak począć syna”, jakby moje ciało było projektem do poprawy.
Patrzyła na mnie i mówiła:
„Jeśli nie potrafisz dać Derekowi tego, czego potrzebuje, może powinnaś zrobić miejsce kobiecie, która potrafi.”
Przy kolacji Derek żartował:
„Czwarty raz będzie trafiony. Tylko nie zepsuj tego.”
Odpowiedziałam cicho, ale stanowczo:
„To są nasze dzieci, nie eksperyment naukowy.”
Przewrócił oczami.
„Rozluźnij się. Jesteś strasznie emocjonalna. Ten dom to jedna wielka bomba hormonalna.”
Później zapytałam go wprost:
„Czy możesz powiedzieć swojej matce, żeby przestała? Ona mówi o naszych córkach jak o błędach. One to słyszą.”
Wzruszył ramionami.
„Chłopcy tworzą rodzinę. Każdy mężczyzna potrzebuje syna. Taka jest rzeczywistość.”
„A jeśli to znów będzie dziewczynka?” — zapytałam.
Uśmiechnął się krzywo.
„No to mamy problem, prawda?”
Przeszedł mnie lodowaty dreszcz.
Patricia zaczęła mówić jeszcze głośniej, specjalnie przy dzieciach:
„Dziewczynki są słodkie, ale nie niosą nazwiska. To chłopcy budują rodzinę.”
Pewnego wieczoru Mason szepnęła mi do ucha:
„Mamo… czy tata jest zły, bo nie jesteśmy chłopcami?”
Przełknęłam gniew i łzy.
„Tata was kocha. Bycie dziewczynką nie jest powodem do wstydu.”
Nawet dla mnie brzmiało to pusto.
Ultimatum
Padło w kuchni, między krojeniem warzyw a przewijaniem telefonu.
Patricia „sprzątała” blat, który już lśnił czystością. Poczekała, aż telewizor w salonie zagłuszy rozmowę.
„Jeśli tym razem nie urodzisz syna,” powiedziała spokojnie, „ty i twoje dziewczynki wrócicie pełzać do swoich rodziców. Nie pozwolę, żeby Derek był uwięziony w domu pełnym kobiet.”
Wyłączyłam palnik. Spojrzałam na Dereka.
Nie wyglądał na zaskoczonego.
„To ci odpowiada?” — zapytałam.
Oparł się wygodnie na krześle, z tym samym drwiącym uśmiechem.
„No to kiedy się wyprowadzamy?”
Nogi się pode mną ugięły.
„Naprawdę? Akceptujesz to, że twoja matka traktuje nasze córki jakby nie wystarczały?”
Wzruszył ramionami.
„Mam trzydzieści pięć lat, Claire. Potrzebuję syna.”
Coś we mnie pękło. Cicho, ale nieodwracalnie.
Od tamtej pory Patricia zaczęła zostawiać puste kartony na korytarzu.
„Przygotowuję się,” mówiła. „Lepiej nie zostawiać wszystkiego na ostatnią chwilę.”
Wchodziła do naszej sypialni i mówiła do Dereka:
„Jak już odejdzie, zrobimy tu niebieski pokój. Prawdziwy pokój dla chłopca.”
Kiedy płakałam, Derek kpił:
„Ten cały estrogen zrobił z ciebie słabą.”
Płakałam pod prysznicem. Szeptałam do brzucha:
„Staram się. Przepraszam.”
Jedyną osobą, która nie rzucała jadowitych uwag, był Michael, mój teść. Nie był czuły, ale był sprawiedliwy. Nosił zakupy, pytał dziewczynki o szkołę, słuchał.
Widział więcej, niż mówił.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
