Wigilia w posiadłości Morettich nie była świętem. Była spektaklem. Kryształowe kieliszki, drogie szampany, śmiech ludzi, którzy nigdy nie musieli ponosić konsekwencji swoich czynów. Pod żyrandolami goście wznosili toasty i pozowali do zdjęć, jakby sama noc była luksusową marką. Na zewnątrz, w Aspen, szalała śnieżyca stulecia — wiatr uderzał w szyby, zamieniając taras w ścianę lodu i śniegu.
Pomiędzy tymi dwoma światami poruszała się Clara Thorne. Pracowała tu dopiero trzy miesiące. Chuda sylwetka w cienkim uniformie, ciche kroki, spuszczony wzrok. Nauczyła się wcześnie, że bycie niewidzialną bywa jedyną formą ochrony. Przenosiła tace jak duch, nigdy nie zatrzymując się zbyt długo — zwłaszcza w pobliżu Lany Vance.
Lana była piękna w sposób niebezpieczny. Perfekcyjna, ostra, okrutna, ale tak elegancka, że jej okrucieństwo często brano za urok. Trzy tygodnie wcześniej Tony Moretti mimochodem powiedział, że kawa Clary jest dobra. Jedno zdanie. Dla niego nic nieznaczące. Dla Lany — wyrok. Od tamtej pory patrzyła na Clarę jak na plamę, której nie da się sprać z idealnego wieczoru.
„Dziewczyno” — zawołała Lana głośno, by jej przyjaciółki mogły się uśmiechnąć złośliwie — „zgubiłam kolczyk. Diamentowy”.
Clara zerknęła na przeszklone drzwi tarasu. Śnieżyca napierała na szkło jak żywy organizm. Prognozy mówiły o temperaturze znacznie poniżej zera i porywach wiatru zdolnych przewrócić dorosłego mężczyznę.
„Panno Vance…” — zaczęła ostrożnie — „na zewnątrz jest bardzo niebezpiecznie”.
Uśmiech Lany nie zniknął, ale jej oczy stwardniały. „W takim razie uważaj” — odpowiedziała słodko.
Następny ruch był błyskawiczny. Lana nie uderzyła Clary — uderzyła w tacę. Kryształ roztrzaskał się o marmur, czerwone wino rozlało się jak krew. Lana krzyknęła teatralnie, chwytając się za suknię.
„Coś ty zrobiła!”
Uwagi gości ucichły. Wszystkie spojrzenia skierowały się na Clarę. Lana pochyliła się ku niej.
„Jesteś niezdarna” — syknęła. „Idź i znajdź ten kolczyk. Albo powiem Tony’emu, że go ukradłaś”.
Główna gospodyni, pani Gable, nie zaprotestowała. Bez słowa otworzyła drzwi tarasu.
Uderzenie mrozu było brutalne. Clara wyszła bez płaszcza, w cienkich balerinach. Drzwi zamknęły się za nią z suchym kliknięciem. Zasunięto ciężkie zasłony. Muzyka znów popłynęła. Przyjęcie trwało.
Minuty mijały. Palce Clary przestały ją boleć — a to było najgorsze. Śnieg zasypywał jej kostki, kolana, uda. W końcu osunęła się przy kamiennej balustradzie tarasu. Hipotermia przyszła cicho, niemal łagodnie.
W środku domu nikt nie zauważył jej braku.
Dopiero Tony Moretti, który nie znosił tłumów, podszedł do okna swojego gabinetu, by spojrzeć na śnieg. Zobaczył nieruchomy kształt. Myślał, że to mebel. Potem ten kształt drgnął.
Tony nie pytał. Nie wołał ochrony. Coś w nim pękło.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
