Deszcz, który wszystko zakończył
Deszcz był lodowaty, nieustępliwy, zamieniający rynsztoki w rwące strumienie. Ale chłód panujący na zewnątrz nie mógł się równać z tym, co biło z oczu Marcusa Chena.
Stał w drzwiach ich niewielkiego, parterowego mieszkania i patrzył z góry na Isabellę. Ona drżała na wózku inwalidzkim, szczelnie owinięta cienkim płaszczem, który ledwo chronił jej ciężarny brzuch przed zimnem.
„Marcus, proszę…” — błagała, a jej głos łamał się od emocji. „Leje jak z cebra. Nie mamy dokąd pójść. Pomyśl o dziecku.”
Marcus zerknął na zegarek, a na jego przystojnej twarzy pojawił się grymas irytacji. „Myślałem o dziecku, Bella. I myślałem o sobie. Nie mogę już być pielęgniarzem. Potrzebuję partnerki, nie pacjentki. Potrzebuję życia.”
Rzucił walizkę na mokry chodnik. Upadła z głuchym plaśnięciem, rozchlupując błoto na koła jej wózka. Potem sięgnął do kieszeni i wcisnął jej w dłoń zwitek wilgotnych banknotów.
„Trzy tysiące dolarów. To uczciwe. Wystarczy na motel i bilet autobusowy do twojej siostry.”
„Moja siostra mieszka cztery stany dalej” — wyszeptała Isabella, a łzy mieszały się z deszczem na jej policzkach. „Marcus… kocham cię.”
„Wiem” — odpowiedział bez cienia emocji. „Ale miłość nie płaci za życie, na jakie zasługuję.”
Spojrzał w stronę ulicy, gdzie na wolnych obrotach stał srebrny mercedes. Szyba opuściła się, odsłaniając Vanessę Lauron. Była wszystkim, czym Isabella w tamtym momencie nie mogła być: idealnie dopracowana, wpływowa, fizycznie doskonała. Vanessa zatrąbiła krótko, ostro, niecierpliwie.
„Żegnaj, Isabella” — powiedział Marcus i zamknął drzwi z hukiem.
Isabella siedziała tak długo, pozwalając, by deszcz przemaczał jej ubrania. Nie krzyczała. Nie waliła w drzwi. Położyła tylko dłoń na brzuchu i wyszeptała: „Nigdy więcej.”
Ślub sezonu
Sześć tygodni później hotel Grand View tętnił zapachem białych róż i drogiej ambicji.
Był to ślub sezonu w świecie elit. Vanessa Lauron, bezwzględna starsza partnerka w najbardziej prestiżowej kancelarii w mieście, wychodziła za mąż za swojego „oddanego” narzeczonego — Marcusa Chena.
Trzystu gości wypełniło Złotą Salę Balową. Kryształowe żyrandole wielkości małych samochodów lśniły nad głowami. Kelnerzy w białych rękawiczkach roznosili szampana z najlepszych roczników. Marcus stał przy ołtarzu w smokingu droższym niż jego dawne mieszkanie, uśmiechając się jak człowiek, który właśnie oszukał los. Zamienił „ciężar” na trofeum.
Vanessa szła do ołtarza w sukni od projektanta, kupionej na kilka kart kredytowych. Gdy chwyciła dłonie Marcusa, na jej ustach pojawił się pewny siebie uśmiech.
Celebrans odchrząknął. „Zebraliśmy się tutaj dziś…”
Przysięgi były pełne samozachwytu. Aż nadszedł moment kluczowy.
„Jeśli ktokolwiek zna powód, dla którego ten związek nie powinien zostać zawarty, niech przemówi teraz albo zamilknie na zawsze.”
Cisza była gęsta, ciężka od przekonania, że wszyscy aprobują.
I wtedy, w ostatnim rzędzie, uniosła się ręka.
Po sali przeszedł zbiorowy szmer. Marcus zmrużył oczy w blasku reflektorów. W cieniu dostrzegł wózek inwalidzki. Serce zamarło mu w piersi. Jak ona tu weszła?
„Isabella…” — syknął, tak cicho, by usłyszała tylko Vanessa. „Ochrona kogoś przeoczyła.”
„Pozbądź się jej” — warknęła Vanessa, nie tracąc uśmiechu.
Ale Isabella nie krzyczała. Nie robiła scen.
Oparła dłonie na podłokietnikach wózka.
I wtedy… wstała.
Zapadła martwa cisza.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
