Tego wieczoru i tak przygotowałam kolację. Makaron, pulpety, sałatkę, herbatę. Jedliśmy w ciężkiej ciszy. Po posiłku podeszłam do Andreya.
„Muszę pilnie wyjechać. Służbowo. Pojutrze, na pięć dni”.
Mrugnął zaskoczony.
„Serio? A… goście?” – zapytał, wskazując ręką pokój, jakby mówił o problemie logistycznym, za który odpowiadałam ja.
„Poradzisz sobie” – powiedziałam. „To twoja rodzina”.
Zaczerwienił się.
„Zostawiasz mnie samego z nimi?”
„Nie zostawiam. Jadę pracować. Tą pracą, która nawiasem mówiąc, finansuje połowę tego, co tu jedzą”.
Następnego dnia spakowałam walizkę. Nina Pietrowna przyszła do kuchni, gdy piłam kawę.
„Andrey mówił, że wyjeżdżasz… Lena, przecież tak rzadko się widujemy”.
„To sprawy zawodowe” – odpowiedziałam spokojnie. „Nie mam wyboru”.
Naciskała dalej:
„To chociaż przygotuj coś na zapas. Andrey nie potrafi gotować”.
Odstawiłam filiżankę.
„W lodówce jest jedzenie. Przepisy są wszędzie. Myślę, że wszyscy tutaj są dorośli”.
Jej twarz zesztywniała, jakbym powiedziała coś niewybaczalnego.
Na nabrzeżu czekała Oksana z dwoma kawami i szczerym uśmiechem.
„No to co, uciekinierko… gotowa?”
Zaśmiałam się po raz pierwszy od wielu dni. Naprawdę.
Statek odpłynął w południe. Na pokładzie patrzyłam, jak brzeg się oddala, a z każdym metrem czułam, jak z klatki piersiowej schodzi ciężar.
Telefon zawibrował: „Lena, mama chce wiedzieć, gdzie jest kasza na owsiankę”.
Wyłączyłam telefon.
Te pięć dni było jak zawieszona w czasie bańka: sen, czytanie, spacery, jedzenie wtedy, gdy miałam ochotę. Znów byłam osobą, nie funkcją.
Trzeciego dnia włączyłam telefon. Trzydzieści dwa nieodebrane wiadomości od Andreya.
Najpierw złość. Potem dezorientacja. Na końcu niemal panika: „Gdzie jesteś?”, „Oddzwoń natychmiast”.
Odpisałam tylko raz:
„Wszystko w porządku. Wracam za dwa dni. Zajmij się tym, co twoje”.
I znów wyłączyłam telefon.
Oksana powiedziała spokojnie:
„Robisz to, co trzeba. On musi zobaczyć, co dźwigasz sama”.
Mimo to bałam się powrotu. Wyobrażałam sobie chaos, napięcie, chłodne powitanie.
Gdy weszłam do mieszkania, uderzyła mnie dziwna cisza. Nie cisza pustki, lecz cisza po kimś, kto właśnie wyszedł.
Kanapa była wolna. Nie było łóżek polowych, zabawek, toreb. Kuchnia lśniła czystością. Na stole leżała biała koperta z moim imieniem.
Ręce drżały mi, gdy ją otwierałam.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
