Wtedy właśnie Locke podszedł bliżej, ośmielony brakiem reakcji.
„Pozwól, że to wynagrodzę” — powiedział, stawiając szklankę przy krawędzi jej stołu, mimo że nie dostał zaproszenia. Uśmiechnął się, próbując wyglądać na figlarnego, i lekko popchnął naczynie.
Whisky rozlała się powoli, świadomie, wsiąkając w serwetkę i sunąc w stronę jej nadgarstka.
„Wypij to, teraz!” — krzyknął ktoś zza jego pleców.
Śmiech eksplodował.
Kobieta wstała.
Nie gwałtownie. Nie teatralnie. Odsunęła krzesło, zrobiła krok w bok, strzepnęła rękaw i przeszła do innego stolika przy ścianie. Zanim usiadła, odezwała się raz — spokojnie, bez podnoszenia głosu i bez pełnego odwracania się.
„Powinieneś był poprzestać na pierwszym rozlaniu” — powiedziała cicho. — „Drugie pokazało intencję”.
Śmiech przygasł.
Pierce zmarszczył brwi. Ruiz zamilkł.
Callen parsknął. „Grozi nam pani?”
Ona dopiła wodę, zostawiła gotówkę na stole i ruszyła w stronę wyjścia.
Mijając ich, Callen pochylił się na tyle, by było słychać. „Uważaj na siebie. Nie wszyscy są cierpliwi”.
Zatrzymała się.
Lekko odwróciła głowę.
„Drapieżniki” — powiedziała miękko — „zwykle są najłatwiejsze do namierzenia”.
Potem wyszła.
Na zewnątrz stanęła przy swojej ciężarówce i wyłączyła rejestrator w kieszeni. Czterdzieści minut nieskrępowanych zachowań zapisanych czysto. Każde słowo z oznaczeniem czasu. Każdy śmiech skatalogowany.
Nazywała się kapitan Mara Vance.
I dowodziła wspólną grupą zadaniową, do której ci mężczyźni desperacko próbowali się dostać.
Następnego ranka sala odpraw ucichła, gdy weszła w mundurze. Emblemat trójzębu błysnął w świetle, jakby zawsze tam należał.
Callen pobladł.
Locke znieruchomiał.
Pierce zrozumiał natychmiast.
„Dzień dobry” — powiedziała kapitan Vance równo. — „Witamy na ocenie”.
To, co nastąpiło, nie było karą, lecz odsłonięciem.
Testowała ich pod presją, w hałasie, w niepewności. Obserwowała, jak ego zakłóca jasność myślenia, jak głośność zastępuje przywództwo, jak cisza może albo ustabilizować zespół, albo go pogrążyć — w zależności od tego, kto nią włada.
Oblali wcześnie.
Uczyli się powoli.
Prawdziwy zwrot nie nastąpił jednak podczas szkolenia.
Nadszedł, gdy przerwało je prawdziwe wezwanie.
Cywilna jednostka tonęła u wybrzeży. Trzy życia. Brak wsparcia w zasięgu czasu.
Vance podjęła decyzję.
„Wasza kolej” — powiedziała. — „To nie są ćwiczenia”.
Callen zawahał się.
Potem wybrał właściwie.
Akcja ratunkowa była chaotyczna, niedoskonała i prawdziwa. Gdy się skończyła, przemoknięty i drżący Callen zadał pytanie wiszące w powietrzu od wieczoru w barze.
„Dlaczego nam pani zaufała?”
Vance spojrzała mu w oczy.
„Nie zaufałam” — odpowiedziała. — „Zaufałam sobie, że was skoryguję”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
