Arthur Penhaligon nie włączył świateł, gdy wjeżdżał swoim poobijanym pickupem do bogatej dzielnicy. Nie potrzebował światła. Doskonale wiedział, gdzie mieszka diabeł.
Dwupiętrowy dom w stylu kolonialnym pulsował basem tak mocnym, że szyby drżały w ramach. Gavin — jego zięć, człowiek żyjący z funduszu powierniczego i arogancji — urządzał kolejną ze swoich legendarnych „Piątkowych Ustawek”.
Arthur zaparkował przecznicę dalej. Wysiadł, narzucając na ramiona starą wojskową kurtkę M65. W jednej dłoni trzymał solidną saperską łopatę, której stalowe ostrze było naostrzone do granic możliwości. W drugiej, ukrytej pod płaszczem, spoczywała skrócona strzelba Remington 870.
Nie zapukał. Kopnął drzwi.
Ciężkie dębowe skrzydło wyrwało się z zawiasów i z hukiem uderzyło w stolik w holu. Przez kilka sekund muzyka wciąż grała, zanim elegancko ubrani goście zorientowali się, że właśnie wszedł do nich Ponury Żniwiarz.
Gavin stał pośrodku salonu z kieliszkiem drogiego bourbona. Spojrzał na Arthura; przez ułamek sekundy w jego oczach pojawiło się zaskoczenie, szybko zastąpione dobrze znaną drwiną.
— No proszę! — krzyknął ponad muzyką. — Skamielina dotarła! Przyszedłeś błagać o córkę, Artie? Bo jest teraz trochę… „uszkodzona”.
Śmiech. Jeden z ochroniarzy, potężny mężczyzna imieniem Miller, wysunął się do przodu.
— Pomyliłeś adres, staruszku.
Arthur nie odpowiedział. Spojrzał prosto na Gavina.
— Gdzie są pozostali?
— Pozostali? — Gavin zachichotał. — A, ci goście, którzy pomagali mi ją dziś „dyscyplinować”? Są tutaj. Świetnie się bawiliśmy. Twoja córeczka naprawdę potrafi przyjąć cios.
Wyciągnął telefon i odtworzył nagranie. Drżący obraz pokazywał Sarę skuloną na kuchennej podłodze. Gavin śmiał się, kopiąc ją w żebra. Miller i inny mężczyzna dopingowali, czasem dołączając. Sara szlochała, błagając, by nie skrzywdzili małego Toby’ego.
— Widzisz? — wyszczerzył zęby Gavin. — Może wrzucę to do sieci. „Śmieciarka dostaje lekcję”. Co ty na to?
Świat Arthura skurczył się do czerwonej kropki. Muzyka, śmiech, zapach alkoholu — wszystko zniknęło. Była tylko stal w dłoni i piekło w krwiobiegu.
— Nie przyszedłem błagać — powiedział, a jego głos brzmiał jak tarcie kamieni. — Przyszedłem kopać.
Deszcz nie padał — karał ziemię. Październikowa ulewa ostra jak igły rozmywała świat. O 4:12 rano neon stacji „Last Chance” migotał chorowicie, gdy Arthur siedział w aucie z pracującym silnikiem.
Miał sześćdziesiąt dwa lata i dłonie jak mapa ciężkiego życia: blizny z budów, smar z silników, pamięć dżungli sprzed lat.
Telefon zawibrował.
„Tato. Proszę. Stacja przy drodze 9. Toby marznie. Proszę.”
Arthur wrzucił bieg i ruszył, opony zapiszczały na mokrym asfalcie. Gdy dotarł na miejsce, zobaczył rozbity samochód Sary. W środku — koszmar: jej twarz sina, jedno oko zamknięte obrzękiem, warga rozcięta do zębów. Przytulała Toby’ego, owiniętego jej własnym płaszczem.
— Tato… — wyszeptała bezgłośnie.
Arthur zawiózł ich do szpitala. Na oddziale urazowym zobaczył ślady dłoni na jej szyi. Potem monitor zapikał… i przeszedł w długi, przeraźliwy dźwięk.
Linia prosta.
Nie krzyczał. Skamieniał.
Pocałował wnuka w czoło.
— Dziadek musi iść do pracy, Toby.
— Czy mamusia jest okej? — wymamrotał chłopiec.
— Odpoczywa — odparł Arthur, głosem płaskim jak monitor. — Idę dopilnować, żeby nikt jej już nie skrzywdził.
Spod tylnego siedzenia wyjął zawiniątko: strzelba i łopata. Załadował naboje. Nie włączył świateł. Wiedział, gdzie mieszka diabeł.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
