Syn, który przyszedł za szybko
Drzwi kostnicy otworzyły się z hukiem.
To był Preston.
Perfekcyjny garnitur. Suche buty, mimo że na zewnątrz padało od godzin.
Rzucił się na stół i zaczął głośno rozpaczać. Zbyt głośno.
To było przedstawienie.
Powiedział, że Maya była „błędem z czasów studiów”. Że ją wspierał. Że była „niestabilna”.
Patrzyłem na jego buty. Suche.
Wiedziałem, że kłamie.
Chciał natychmiastowej kremacji.
Chciał ciszy.
Chciał spalić dowody.
Zauważyłem coś jeszcze, gdy „przypadkiem” rozlałem kawę na dokumenty.
Raport policyjny.
Broń w prawej dłoni.
A Maya była leworęczna.
To nie było samobójstwo.
To było morderstwo.
Mieszkanie Mayi
Włamałem się do jej mieszkania, zanim dotarli ludzie Prestona.
Nie było tam śladów zwykłego życia.
Ściany były pokryte zdjęciami… mnie.
Notatki. Mapy. Godziny. Leki.
Ona mnie obserwowała.
Nie jak stalker.
Jak strażnik.
W zbiorniku toalety znalazłem dziennik.
Na okładce jedno imię:
Sarah Ford
Imię, które Martha i ja wybraliśmy dla córki, o której powiedziano nam, że urodziła się martwa.
W dzienniku było wszystko.
Preston mnie truł.
Powoli.
Systematycznie.
A ona próbowała mnie uratować.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
