Dzień ślubu i noc, która wszystko odmieniła
W dniu ceremonii miałam na sobie czerwony lehenga, a w powietrzu unosił się melodyjny dźwięk shehnai. W niewielkiej, ciepło oświetlonej sali w Hauz Khas trzymałam Kabira za rękę. Gdy spojrzałam w jego łagodne oczy, łzy wzruszenia same napłynęły mi do oczu.
Tej nocy, stojąc przed lustrem i delikatnie zdejmując spinki z włosów, próbowałam uspokoić przyspieszone bicie serca. Kabir wszedł do pokoju, zdjął sherwani i położył je na krześle. Podszedł do mnie, objął mnie od tyłu i oparł brodę na moim ramieniu.
„Jesteś zmęczona?” zapytał cicho.
Przytaknęłam, nie znajdując słów.
Ujął moją dłoń i poprowadził mnie do łóżka, po czym uniósł kołdrę.
W tej jednej, nieruchomej chwili zobaczyłam, że nie jesteśmy sami. Pod kołdrą spało dziecko — około czteroletni chłopiec, leżący na plecach, z okrągłymi policzkami i starym pluszowym misiem przytulonym do piersi. Jego twarz emanowała niewinnością i spokojem.
Zdezorientowana, zapytałam szeptem:
„Kim jest to dziecko?”
Kabir westchnął cicho i pogładził mnie po włosach.
„To mój syn.”
Słowa uwięzły mi w gardle. Kabir usiadł obok chłopca, a na jego twarzy pojawił się wyraz głębokiej, szczerej miłości.
Opowiedział mi o Mirze — swojej dawnej narzeczonej, która zmagała się z biedą, opiekowała się chorą babcią i zrezygnowała ze studiów, by utrzymać rodzinę. Nie powiedziała mu, że jest w ciąży. Dwa lata później zginęła w wypadku, a on dopiero wtedy dowiedział się, że został ojcem. Przez ostatnie lata chłopiec mieszkał z nianią w Jaipurze, lecz po jej śmierci Kabir zabrał go do domu.
Patrzył na mnie z błagalnym spojrzeniem, a jego głos drżał.
„Przepraszam, że nie powiedziałem ci wcześniej. Ale potrzebuję ciebie. Mój syn potrzebuje matki, a ja rodziny. Nawet jeśli nie możesz mieć własnych dzieci, twoja miłość mu wystarczy. Nie mogę cię stracić.”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
