Moment, w którym wybrała głos
Pod koniec serwisu Klaus skinął na nią, jakby była meblem, za który zapłacił.
Wskazał puste krzesło. „Siadaj”.
Iris pozostała stojąc. „Jestem w pracy, proszę pana”.
Uśmiech Klausa stężał. „Oferuję ci lepszą pracę. Trzykrotna pensja. Dyskrecja. Bez dramatu”.
To nie była hojność. Iris czuła haczyk pod jedwabiem.
„Dziękuję. Nie” — odpowiedziała równo.
Leon parsknął. „Czy ona właśnie powiedziała ‘nie’?”
Klaus pochylił się, oczy zwężone. „Nie rozumiesz swojej pozycji. Ludzie tacy jak ty nie odmawiają ludziom takim jak ja”.
Iris wytrzymała spojrzenie. „W takim razie to pan mnie źle zrozumiał”.
Klaus znów przeszedł na niemiecki, wolno i zimno, jak policzek.
„Pożałujesz tego wieczoru. Mogę sprawić, że nie znajdziesz pracy w tym mieście”.
W sali zapadła cisza, ta charakterystyczna dla drogich miejsc, gdy wyczuwają spektakl.
Iris wzięła jeden oddech.
Odpowiedziała spokojnie, bez podnoszenia głosu — ale płynną, nieskazitelną niemczyzną, taką, która sprawia, że rodowici użytkownicy języka mrugają ze zdziwienia:
„Rozumiałam dziś wszystko, panie Falken. Każdą uwagę. Każdy plan. I jeśli ktoś będzie czegoś żałował… to nie ja”.
Klaus znieruchomiał.
Twarz Leona pękła na ułamek sekundy — jakby pewność siebie straciła przyczepność.
Iris postawiła tacę, skinęła uprzejmie i odeszła, jakby właśnie skończyła zmianę.
Nie wychodziła pokonana.
Wychodziła obudzona.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
