Byłam w siódmym miesiącu ciąży i dźwigałam dwie ciężkie torby z zakupami po trzech wąskich piętrach schodów. W budynku nie było windy. Mój mąż, Mark, siedział w tym czasie na kanapie i grał w gry wideo z kolegami. Kiedy dotarłam pod drzwi mieszkania, ręce trzęsły mi się z wysiłku, plecy bolały, a koszulka była cała przesiąknięta potem. Zatrzasnęłam drzwi stopą i stałam przez chwilę bez ruchu, ciężko oddychając. Czekałam — a właściwie miałam jeszcze nadzieję — że chociaż na moment przerwie grę i mi pomoże.
Nie zrobił tego.
Mark nawet nie oderwał wzroku od ekranu. Jego koledzy leżeli rozparci w salonie, na stoliku stały butelki piwa, a śmiech odbijał się od ścian. Sama zaniosłam torby do kuchni i ostrożnie odstawiłam je na podłogę. W dole pleców poczułam nagłe, ostre pociągnięcie. Oparłam się o blat, próbując złapać oddech i uspokoić drżenie ciała.
Wtedy Mark w końcu odwrócił głowę.
Przyglądał mi się powoli, od stóp do głów, a jego twarz wykrzywił grymas obrzydzenia. „Robisz się naprawdę odpychająca” — rzucił niedbale, jakby komentował pogodę. „Lepiej szybko zrzucisz tę wagę po porodzie. Bo inaczej znajdę sobie kogoś, kto potrafi o siebie zadbać”.
Przez ułamek sekundy w pokoju zapadła cisza. A potem jego koledzy wybuchnęli śmiechem.
Policzki mnie zapiekły, ale nie zapłakałam. Nie krzyczałam. Nie sprzeczałam się. Po prostu się uśmiechnęłam.
Mały, grzeczny uśmiech. Taki, który sprawił, że Mark przewrócił oczami i wrócił do gry, przekonany, że właśnie postawił mnie na swoim miejscu. Nikt nie zauważył, jak zacisnęłam dłonie w pięści. Nikt nie widział, jak w tej chwili coś we mnie stwardniało.
Tego wieczoru, gdy jego koledzy wyszli, Mark położył się spać, nie mówiąc do mnie ani słowa. Usiadłam sama przy kuchennym stole i wpatrywałam się w zdjęcie USG przyklejone do lodówki. Położyłam dłoń na brzuchu i wyszeptałam: „Jestem z tobą. Bez względu na wszystko”.
Przez kolejne trzy dni mówiłam bardzo niewiele. Gotowałam, sprzątałam, odpowiadałam spokojnie, uśmiechałam się, gdy trzeba było. Mark niczego nie podejrzewał. Był przekonany, że wygrał.
Dokładnie siedemdziesiąt dwie godziny później mój telefon zaczął dzwonić bez przerwy.
Na ekranie wciąż pojawiało się jego imię. Nieodebrane połączenia. Wiadomości głosowe. Kolejne SMS-y.
„Gdzie jesteś?”
„Odbierz”.
„To nie jest śmieszne”.
„Proszę. Musimy porozmawiać”.
Spojrzałam na telefon, potem na okno mojego nowego mieszkania, przez które wpadało jasne światło. Wzięłam głęboki oddech, odłożyłam telefon ekranem do dołu na stół i uśmiechnęłam się ponownie — tym razem naprawdę.
Bo teraz to on błagał.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
