To była Clara, koordynatorka uroczystości. Miała przerażoną minę i telefon w dłoni.
— Proszę pani — powiedziała niemal bez tchu — musi pani natychmiast ze mną iść. Stało się coś nieprzewidzianego.
Serce podeszło mi do gardła. Wstałam gwałtownie, spodziewając się najgorszego. Clara spojrzała mi w oczy i wypowiedziała słowa, które zatrzymały świat.
— Ta nowa suknia… ona się rozerwała.
Przez chwilę nie rozumiałam.
— Jak to… rozerwała?
— Zamek całkowicie puścił podczas ostatnich poprawek. Nie ma ani jednej krawcowej dostępnej. Wszystkie pracownie są zamknięte, bo to niedziela. Pani córka… ona bardzo płacze. Chce panią zobaczyć.
W jednej chwili poczułam wszystko naraz: współczucie, ukłucie gorzkiej satysfakcji, ból, dumę i żal. Zanim zdążyłam to nazwać, moje nogi same ruszyły za Clarą. W głowie brzmiało jedno zdanie: ona mnie potrzebuje.
W apartamencie zobaczyłam córkę siedzącą przed lustrem. Twarz miała czerwoną od płaczu, makijaż spływał po policzkach. Nowa suknia leżała niedbale na krześle — z wyrwanym zamkiem, rozsypanymi kryształkami. Chaos.
Podniosła wzrok.
— Mamo… — jej głos się załamał. — Przepraszam.
Nie spodziewałam się tych słów. Stałam nieruchomo, walcząc z emocjami.
— Nie wiem, co robić — mówiła dalej. — Zostały mniej niż dwie godziny. Nie mogę wyjść do ślubu w tym stanie. I… byłam dla ciebie okropna. Nie powinnam była tak mówić. Bałam się, chciałam, żeby wszystko było idealne…
Zakryła twarz dłońmi.
Patrzyłam na nią i widziałam wszystkie jej wersje: małą dziewczynkę uczącą się chodzić, nastolatkę przekonaną, że zawsze ma rację, kobietę, która za chwilę zacznie nowe życie.
Wzięłam głęboki oddech.
— Chcesz, żebym spróbowała? — zapytałam w końcu.
— Naprawić tamtą suknię? — zapytała niepewnie.
Pokręciłam głową.
— Nie. Chcę, żebyś założyła tę, którą uszyłam.
W jej oczach pojawił się strach, wahanie… i nadzieja. Wyjęłam suknię z torby i rozłożyłam ją ostrożnie. Koronka zalśniła w ciepłym świetle.
— Przymierz ją — powiedziałam.
Gdy wsunęła się w suknię, materiał ułożył się na niej miękko, naturalnie, jakby był częścią niej. Zapinałam guziki jeden po drugim. Każde kliknięcie brzmiało jak pojednanie.
Odwróciła się do lustra i zamarła.
— Mamo… ona jest piękna.
— Zawsze była — odpowiedziałam cicho.
Objęła mnie mocno. Tak, jak nie robiła tego od lat.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
