Zostałam upokorzona przez własnego brata przed całym jego szwadronem. Dał mi pięćdziesiąt dolarów na benzynę.
Nie dyskretnie. Nie jak brat pomagający siostrze z troską czy choćby neutralnym szacunkiem. Zrobił to głośno, demonstracyjnie, na oczach wszystkich.
„W razie gdyby twoja pensja w dziale IT nie wystarczyła, Trina” – powiedział Jax, na tyle głośno, że jego słowa przebiły się przez brzęk szklanek i rozmowy wokół nas.
Niektórzy piloci wybuchnęli śmiechem. Inni ukryli rozbawienie za krawędziami kieliszków. Zmięty banknot ocierał się o moją dłoń, gdy moje palce mimowolnie się na nim zacisnęły, jakby robił mi ogromną przysługę.
Nie miał pojęcia, że dwanaście godzin wcześniej mój podpis pod tajnym rozkazem był jedynym powodem, dla którego jego samolot tej nocy w ogóle nadawał się do lotu.
Nazywam się Trina York, mam trzydzieści dziewięć lat i dawno temu nauczyłam się jednej rzeczy: niektóre światy nie powinny się przecinać. Tej nocy stałam dokładnie w takim świecie, który nigdy nie był mój.
W klubie oficerskim na terenie bazy Andrews zawsze unosił się ten sam zapach: stara skóra foteli, przesadnie drogi bourbon, nafta lotnicza przenikająca wszystko oraz pewny siebie śmiech ludzi przekonanych, że niebo należy do nich.
To był świat mojego brata.
Nienaganne mundury, srebrne odznaki, historie o lotach opowiadane szerokimi gestami, jakby każde słowo było dowodem odwagi. Stałam tam w prostej granatowej sukience, patrząc przez okno na migające światła pasa startowego w nocnej Wirginii.
Na zewnątrz samoloty, które pomagałam chronić, startowały i lądowały bezpiecznie. W środku byłam tylko nieco nieporadną starszą siostrą, dodatkiem do rodzinnego obrazu.
Jax zawołał mnie do siebie, pociągnął w stronę baru i położył mi rękę na ramieniu w geście, który bardziej przypominał oznaczanie własności niż braterską bliskość.
„Chłopaki, przedstawiam wam moją starszą siostrę, Trinę. Pracuje w IT”.
Uprzejme uśmiechy. Łatwe żarty. Krótkie spojrzenia, które mówiły wszystko. A potem rachunek. Pięćdziesiąt dolarów. Publiczne upokorzenie.
Pozwoliłam im się śmiać. Ścisnęłam pieniądze w dłoni. Przełknęłam dumę.
Z drugiego końca sali spojrzał na mnie mój ojciec, emerytowany pułkownik. Lekko pokręcił głową. Milczący komunikat był jasny: nie rób sceny. Przyjmij to. Tak jest łatwiej.
Wtedy mój zabezpieczony pager zawibrował przy biodrze.
Dyskretnie zerknęłam na ekran.
„Materiał odzyskany. Dobra robota, Generale.”
Powietrze zamarzło mi w płucach.
Dwanaście godzin wcześniej siedziałam zamknięta w pomieszczeniu bez okien, wpatrując się w cyfrową mapę i tajne strumienie danych. Wykryto zbliżający się atak. Baza była zagrożona. Nie było czasu na konsultacje ani wahanie.
Podjęłam decyzję. Wydałam rozkaz.
Sieć została zneutralizowana. Atak udaremniony. Ludzie ocaleni.
A teraz stałam z pięćdziesięcioma dolarami w ręku, sprowadzona do roli bezradnej, biednej krewnej.
Dla nich byłam Triną w prostej sukience.
W Sztabie Generalnym byłam generałem brygady Triną York i dowodziłam jedną z najczulszych jednostek wywiadu cybernetycznego w kraju.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
