Telefon zadzwonił o siódmej rano. Nie spałam od czwartej. Siedziałam przy stole, czytając ten sam wpis o gaźniku raz po raz.
„Pani Bennett?” — głos mężczyzny był szorstki. „Nazywam się Tom Graves. Mam samochód pani męża.”
Serce mi zamarło.
„Pański syn sprzedał go w środę. Proszę przyjechać. Dennis chciał, żeby pani coś wiedziała.”
Trzydzieści minut później byłam w nowoczesnym salonie pełnym klasycznych aut. Tom miał łzy w oczach.
„Dennis uratował mi życie dwadzieścia pięć lat temu. Poręczył za mnie kredyt. Dzięki niemu istnieje to miejsce.”
Zaprowadził mnie do garażu. Tam stała Shelby. Burgundowa, lśniąca, doskonała. Usiadłam za kierownicą. Pachniała domem.
„Dennis kazał mi pomóc zamontować skrytkę. Jeśli coś mu się stanie.”
Za radiem była ukryta wnęka. W środku teczka. Koperta z moim imieniem. Małe pudełko z kluczem.
List Dennisa trząsł mi się w dłoniach. Pisał o Vanessie. O tym, że nie jest tym, za kogo się podaje. O dwóch wcześniejszych małżeństwach. O planie sprzedaży domu. O skrytce bankowej.
Płakałam w jego samochodzie, trzymając dowody, które zostawił, żebym mogła się obronić.
Tom patrzył z szacunkiem. „On wciąż panią chronił.”
„A ja dokończę to, co zaczął.”
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
