O świcie obudził mnie potworny ból. Przeszywał moje łono jak nóż, skręcał wnętrzności. Krzyczałam, ledwo docierając do łazienki. Krew lała się strumieniami — gęsta, ciemna, nienaturalna.
Panika zastąpiła arogancję. W lustrze zobaczyłam kobietę wreszcie śmiertelnie przestraszoną — samotną, bezbronną, drżącą.
Zadzwoniłam do lekarza, ale zanim zdążyłam wyjść z domu, zadzwonił telefon z nieznanego numeru. To była Ngozi.
Ranna, słaba, a jednak pełna współczucia, powiedziała mi prawdę. Nie była czarownicą. Ukradła moją bieliznę, by ją ukryć przed moim mężem — „Ogą”. Ryzykowała życie każdej nocy, by mnie chronić.
Wyjaśniła, że Femi wracał we wtorki. Cicho wchodził do domu, obcinał mi włosy, zabierał bieliznę, używając jej do rytuałów, o których istnieniu nie miałam pojęcia. Karmił nimi mroczne przymierza zawarte kosztem mojego ciała i mojego życia.
Kazała mi sprawdzić czarny sejf w jego garderobie. Powiedziała, że nie ma tam dokumentów, lecz sekrety i ofiary.
Z trudem dotarłam do sejfu i rozbiłam go młotkiem. W środku była gliniana misa z lalką ubraną jak ja — w sukni ślubnej. Do jej brzucha przypięta była moja czerwona bielizna, przebita świeżą igłą.
Wtedy wszystko stało się jasne.
Telefon zawibrował. Wiadomość od Femi. Przepraszał chłodno, pisząc, że po dziesięciu latach „czas zapłacić cenę”. Miłość była walutą, a moje ciało — zabezpieczeniem.
Straciłam przytomność. Szpital nie znalazł przyczyny. Dopiero w kościele nazwano przymierza po imieniu.
Zrozumiałam, że Ngozi była moją tarczą. Biłam zbawicielkę i wyrzuciłam ochronę.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
