Pamiętam dokładnie moment, w którym wszystko się rozsypało. Leżałem na szpitalnym łóżku, z rurkami w ramionach, a aparatura obok mnie cicho i jednostajnie piknęła. Wszyscy wierzyli, że jestem w śpiączce po tym, co nazwano tragicznym upadkiem ze schodów w naszym marmurowym domu. Ale ja byłem w pełni świadomy — uwięziony w ciele, które nie mogło się poruszyć, mówić ani nawet drgnąć.
Mogłem tylko słuchać.
A słuchanie było najgorszą torturą mojego życia.
Moja żona, Emily, pochyliła się nad moim łóżkiem. Jej perfumy — jaśmin i cytrusy — kiedyś mnie uspokajały. Teraz skręcały mi żołądek.
„Kiedy on odejdzie” — wyszeptała miękko — „wszystko będzie nasze”.
Nasze?
Ktoś stanął bliżej i jeszcze zanim się odezwał, rozpoznałem głos.
„Nie mogę się doczekać, kochanie” — powiedział Matthew. Mój wspólnik biznesowy i przyjaciel od lat. Człowiek, który wznosił toast na moim ślubie. Ten, z którym zbudowałem firmę od zera. Ten, któremu ufałem bardziej niż komukolwiek innemu.
Nie była to reakcja na leki. To była czysta, dusząca wściekłość.
Pielęgniarka regulująca kroplówkę nagle znieruchomiała i spojrzała wprost na nich.
„On słyszy wszystko, co mówicie” — powiedziała spokojnie.
Emily zaśmiała się lekko. „Proszę pani, lekarze powiedzieli, że nie reaguje”.
Pielęgniarka nie zaprzeczyła, ale została przy mnie dłużej, niż powinna. Jej palce lekko ścisnęły moje ramię — sygnał, którego jeszcze wtedy nie rozumiałem.
Kiedy wyszli, pochyliła się i wyszeptała:
„Mam na imię Sandra. Jeśli mnie słyszysz, nie reaguj. Wiem, że jesteś przytomny. Widziałam twoją aktywność mózgu. Cokolwiek się dzieje, musisz pozostać nieruchomy. Twoje życie od tego zależy”.
Myśli uderzały jedna w drugą: Emily, upadek, zawroty głowy od tygodni, dziwny smak porannych koktajli, które nalegała przygotowywać. Znaki były, ale zrzucałem je na przemęczenie.
Przypomniałem sobie ostatni moment przed „wypadkiem”. Emily stała za mną na schodach, dłoń na moich plecach. Myślałem, że mnie podtrzymuje. A jeśli mnie pchnęła?
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!