Deszcz w Portland niczego nie zmywa. On tylko sprawia, że brud staje się śliski i trudniejszy do zniesienia. Stałem skulony przy ceglanej ścianie zamkniętej knajpy, drżąc z zimna w dżinsowej kurtce, która była zdecydowanie za cienka jak na listopad.
Miałem szesnaście lat. Byłem bezdomny dokładnie od siedemdziesięciu dwóch godzin.
Dotknąłem boku i syknąłem z bólu. Siniaki, które zostawił mi ojciec, zanim wydostałem się przez okno, zaczynały przybierać żółtawy, chorobliwy kolor. Sięgnąłem do kieszeni i policzyłem cały swój majątek: dwie dziesiątki, piątkę i dwa dolary. Dwadzieścia siedem dolarów. To miało mi wystarczyć… na zawsze?
Zimno wgryzało się w kości. Po drugiej stronie ulicy migotał neon całodobowego sklepu. Poddałem się. Potrzebowałem ciepła. Kupiłem najtańszą kawę i stanąłem przy oknie, odkładając moment, w którym znów będę musiał wyjść na deszcz.
Wtedy ją zobaczyłem.
Dziewczyna, może siedemnastoletnia, stała przy lodówce z napojami energetycznymi. Wyglądała na zdenerwowaną, co chwilę zerkała na telefon, próbując zajmować jak najmniej miejsca. Przypominała mi moją młodszą siostrę, Emmę – ten sam sposób garbienia się, ta sama próba bycia niewidzialną.
Zadzwonił dzwonek nad drzwiami. Do środka wszedł mężczyzna. Nerwowy, rozglądający się jak zwierzę w potrzasku. Nie przyszedł na zakupy. Ruszył prosto w jej stronę.
Zobaczyłem błysk metalu, zanim ona zdążyła. Ząbkowany nóż myśliwski.
„Dawaj kasę, albo cię potnę” – syknął, dociskając ją do szklanych drzwi chłodziarki.
Mózg krzyczał: nie wtrącaj się. Jesteś uciekinierem. Policja to pytania. Pytania to powrót do ojca.
Ale wtedy dziewczyna wydała dźwięk – cichy, przerażony jęk, identyczny jak ten, który słyszałem u Emmy.
Nie myślałem. Po prostu ruszyłem się.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
