Później pracownik socjalny odciągnął mnie na bok. Brak najbliższej rodziny. Tymczasowe umieszczenie. Decyzje miały zapaść rano.
Zanim zdążyłem to przemyśleć, usłyszałem własny głos.
„Czy mogę zabrać ją do domu na tę noc? Tylko do czasu, aż to wszystko ustalicie.”
Pracownik przyjrzał mi się uważnie. Byłem młody. Samotny. Pracowałem na zmiany.
Jedna noc zamieniła się w tydzień. Tydzień w miesiące wypełnione wizytami domowymi, kursami rodzicielskimi wciśniętymi pomiędzy nocne dyżury i nocnymi poszukiwaniami informacji, jak zaplatać włosy, nie robiąc z tego katastrofy. Nauczyłem się pakować drugie śniadania. Uspokajać koszmary. Funkcjonować na znacznie mniejszej ilości snu, niż kiedykolwiek uważałem za możliwe.
Pierwszy raz, gdy nazwała mnie „tatą”, wydarzył się przypadkiem, w dziale mrożonek w sklepie spożywczym. Wpatrywałem się bardzo intensywnie w opakowanie mrożonego groszku, żeby nikt nie zauważył mojej twarzy.
Adoptowałem ją.
Zmieniłem grafik na bardziej stabilny. Założyłem konto oszczędnościowe na studia, gdy tylko było mnie na to stać. Zrobiłem wszystko, by nigdy nie musiała się zastanawiać, czy była chciana. Gdy pytała o swoją przeszłość, mówiłem prawdę, podzieloną na fragmenty, które była w stanie unieść.
„Nie straciłaś wszystkiego” — zawsze kończyłem. — „Znaleźliśmy siebie.”
Wyrosła na kogoś niezwykłego.
Zabawna. Bystra. Uparta. Miała mój sarkazm i oczy swojej biologicznej matki — głębokie i ciepłe — jedyną rzecz, jaką znałem o tamtej kobiecie z jednego zdjęcia w szpitalnej dokumentacji. Uwielbiała rysować. Nie znosiła matematyki. Udawała, że nie płacze przy reklamach schronisk dla zwierząt.
Nie randkowałem zbyt wiele. Życie i tak wydawało się pełne.
W zeszłym roku poznałem Marisę.
Była pewna siebie, dopracowana, szybka w ripostach. Podobało jej się, że pakowałem córce resztki obiadu przed nocnymi dyżurami. Avery była ostrożna, ale uprzejma, co w języku nastolatków oznaczało akceptację.
Po ośmiu miesiącach kupiłem pierścionek.
Pewnego wieczoru Marisa przyszła i od razu czułem, że coś jest nie tak.
Nie usiadła. Nie zdjęła płaszcza. Po prostu podsunęła mi telefon.
„Twoja córka coś przed tobą ukrywa” — powiedziała. — „Musisz to zobaczyć.”
Gdy ekran się ładował, w ustach zrobiło mi się sucho.
Wiadomości. Zrzuty ekranu. Oskarżenia. Ktoś twierdził, że Avery kłamała na temat tego, kim jest. Że przywłaszczyła sobie cudze życie. Że mną manipulowała.
Poczułem, jak ziemia usuwa mi się spod nóg.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
