Gorzki wiatr przeszywał cmentarz Oakwood, porywając suche liście i wirując nimi wokół świeżego grobu pod ciężkim, ołowianym niebem Rhode Island. Powietrze było zimne i wilgotne, a cisza przerywana jedynie szelestem płaszczy oraz stłumionymi oddechami żałobników.
Jackson Montgomery — tytan Wall Street, budowniczy finansowego imperium, nazwisko wypowiadane z ostrożnością i respektem — stał wśród zebranych. Dla świata był symbolem władzy, pieniędzy i bezwzględnej skuteczności. Jednak dziś nic z tego nie miało znaczenia.
Dziś był tylko mężczyzną, który stracił żonę.
Eleanor była jedyną osobą, która widziała w nim coś więcej niż miliardy, umowy i perfekcyjnie skrojony garnitur. Znała jego ciszę, zmęczenie, lęki, których nigdy nie pokazywał publicznie. Razem zbudowali życie pełne miłości, śmiechu i jednego cichego bólu, o którym rzadko rozmawiali — nigdy nie mieli dzieci.
Gdy trumna powoli znikała w ziemi, w piersi Jacksona pojawiła się pustka, jakby część jego samego została pochowana razem z nią. Uświadomił sobie, że wraz z Eleanor odchodzi ostatnia osoba, dla której był po prostu Jacksonem, nie legendą.
Kondolencje jak z automatu
Pogrzeb był wystawny, dokładnie taki, jakiego wszyscy się spodziewali. Elita Rhode Island przybywała falami — jedni z autentycznym żalem, inni traktując ceremonię jak wydarzenie towarzyskie sezonu.
Uścisk dłoni. Przytulenie. Wyuczona formułka współczucia.
Wszystko brzmiało jak powtarzalna sekwencja, pozbawiona prawdziwego znaczenia.
Jackson ledwie to rejestrował. Jego świat zawęził się do echa głosu Eleanor, którego już nigdy nie usłyszy. Pragnął, by tłum zniknął, by mógł zostać sam ze swoim żalem. Ale tacy ludzie jak on rzadko bywają naprawdę samotni — poza tymi momentami, które bolą najbardziej.
Kiedy ceremonia dobiegła końca, a goście zaczęli się rozchodzić, Jackson pozostał na miejscu. Patrzył na wypolerowane drewno przykryte ziemią, czując, jak chłód przenika przez płaszcz. Kilka metrów dalej czekał jego wieloletni kierowca, Thomas, obecny, lecz nienarzucający się.
Trzy dziewczynki pod dębem
W końcu Jackson odwrócił się, gotowy odejść.
Wtedy je zobaczył.
Przy skraju cmentarza, częściowo ukryte za starym dębem, stały trzy identyczne dziewczynki — miały może osiem lat. Rudawobrązowe kucyki, jednakowe granatowe płaszczyki, dłonie splecione tak, jakby tylko razem potrafiły ustać. Nie wyglądały jak dzieci bogatych żałobników. Ich ubrania były skromne, twarze blade, a spojrzenia… zbyt poważne jak na ich wiek.
Jackson zmarszczył brwi. Nie rozpoznawał ich, a jednak coś w nim drgnęło. Uścisk w piersi, przyspieszone bicie serca bez logicznego powodu.
Jedna z dziewczynek zrobiła niepewny krok w jego stronę — i zatrzymała się, jakby przypomniała sobie o jakiejś zasadzie. Przez ułamek sekundy ich spojrzenia się spotkały, a Jackson poczuł niewytłumaczalne przyciąganie.
Zanim zdążył cokolwiek powiedzieć, wszystkie trzy odwróciły się jednocześnie i zniknęły za drzewem.
– Proszę pana… samochód gotowy – odezwał się Thomas.
Jackson spojrzał jeszcze raz na puste miejsce pod dębem. Wziął głęboki oddech. Przypadek — wmówił sobie. Dzieci z okolicy. Zwykła ciekawość.
Jednak tamtej nocy ich twarze nie dawały mu spokoju.
Penthouse i niepokój
W manhattańskim penthousie panorama miasta lśniła jak zawsze — chłodna, odległa, niedostępna. Jackson nalał sobie whiskey i spojrzał na oprawione zdjęcie Eleanor stojące na biurku.
– Tęsknię za tobą – wyszeptał, a głos mu się załamał.
Eleanor wierzyła w znaki, sens i odpowiedni moment. Powiedziałaby mu, żeby nie ignorował uczucia, które zostawiły po sobie tamte dziewczynki.
Próbował zrzucić to na karb żałoby, ale gdzieś głęboko wiedział, że to jeszcze nie koniec.
Gdy zamykał oczy, widział trzy sylwetki stojące pod dębem — jakby już go znały.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
